Sim (etría) life - Mc

Esta noche escuchando "simetry" de mew me he sentido en una fiesta, perfectamente integrado, pero que acaba de terminar y en la que estoy solo. Las luces apagadas, el ratón de colores iluminándose, la noche me ha acogido esta vez.

Algo de simetría, pensar en un orden como pueda hacerlo dry, aspirar a épocas mejores o a comienzos de otro color se me antojan imposibles. Mi momento va dictando que ver y los días son demasiado parecidos, desde hace años, tanto que mañana es otro día más, y sí, alguien me recordará que es septiembre, y pronto que la nefasta primavera empezará. Para evadirme de todos estos estúpidos pensamientos he decidido echarme un sandwich al gaznate, pero la tostadora es algo pequeña, así que la bechamel se ha esparcido, el pan se ha troceado, y miren que es difícil que esto suceda, es la peor cena y más rápia que he tenido nunca, ahora anularé la peste de pan quemado con algo de tabaco.

La gente confía en la fortuna, como algo que nos toca, una etapa bíblica, bella y dorada, pero sabemos que como mucho es el respiro que nos toca para seguir tirando de nuestra naturaleza.

Yo salí en busca de algo, Marlowe algo parecido, y la gente gira en sí mismo moviéndose por el mundo sin ver algo claro. Yo tengo algo claro, tengo oportunidades, tengo potencial, hasta reconocido, pero me eclipso, y cambiarse se convierte a los de mi especie en la negación, y no hay nada peor que negarse para vivir, sería el último aliento, así que con fases de vida en una frecuencia u otra seguiré siendo yo, quizá pronto acompañado y con ironía, rompiendo lazos, afianzando otros fuertemente, un eslabón más, necesario o no me importa poco, las estrella brillan grandes, yo soy parte del engranaje.

Excusado: No tenía pensado escribir nada por el estilo, pero he dejado que fluyan las palabras, y cuando las palabras fluyen la realidad no es tal, pero como en una canción te quedas con la melodía, esa parte importante es la que yo mismo me desembozo a costa de ustedes.

Mañana 1 de Septiembre del 2009, sin duda no conocemos nada de la vida, así que sin duda todo será algo mejor.

SUEÑO QUE EMPIEZA OTRA CANCIÓN (VERANO II), por Mr Dry

Queridos biofrutas y lectores silenciosos, quizá recuerdan este post en el que proyectaba mis deseos para este verano del año de Nuestro Señor de 2009.

Veamos en qué ha quedado la cosa:

Mi admiración por el universo barbijaputo sigue intacta. Aunque Chaplina sea, en realidad, el primer amor de los bios.

La fiesta psicotropical que dio inicio oficial al verano fue bien, incluso hay un documento gráfico que lo atestigua. Por cierto, Ornie no sabe que mis amigos gorrones y yo tuvimos una batalla con sifones en la cocina de su prima: aprovecho para confesar lo que las copas me hicieron hacer.

Mi sobrina fue bautizada, y hoy día es una jaquetona de 9 meses y 9 kilos de peso, con cara de ángel y sonrisa luminosa.

En el Cabo de Gata disfruté con mi amigo SedQueTeMueres y conocí a su increíble amiga R, una de esas chicas que compensa con su luz la estupidez y la mediocridad del universo. Durante esa semana ocurrió el incidente con CRHCL, una chica estupenda que se me perdió en un mar de malentendidos y de Iniciativas Dharma fracasadas. Ojalá vuelva a verla.

En el FIB me propuse consumir todas las sustancias prohibidas en el estado de Oklahoma, y casi lo consigo. Me pusieron una pulsera de artista, y me sentí reina por tres días. El bajón fue, en todos los sentidos, de agárrate y no te menees.

Ese bajón me pilló en Barcelona, con mi amigo Habitador. La semana en BCN estuvo bien. Y creo que cualquier cosa que se pueda resumir con esa frase es porque no fue la pera en realidad, y quizá no la repetiría. Como dijo un profe mío cuando un alumno le dijo que uno de los libros obligatorios ya se lo había leído: “Los libros, amigo, han de poder leerse dos veces. Si un libro no merece la pena leerlo por segunda vez, seguramente tampoco la merezca la primera lectura”. Por cierto, mi post gafopasta es éste.

Ya estaba en agosto. Me cambié de piso (¡Gracias, Marlowe, por ayudarme a tirar el sofá viejo!), me inventé la idea de hacerme un spin off de mí mismo, y me fui a vivir con María Isabel, la alemana neurocirujana. Si juntáramos todas nuestras conversaciones cabrían en la tapa de un boli bic, de ésas con agujero. Intenté hacerme amigo suyo, porque es de Berlín, y siempre he querido visitar esa ciudad. Pero su hermetismo me lo ha impedido.

Las tres primeras semanas de agosto fueron en realidad el mismo día repetido veinte veces. Mi rutina: levantarme tarde, desayunar como un marajá, comer, ir al gym, ir a TTjas a escribir los post, volver al piso y verme una peli de risa.

Areté, camarera simpática del bar TTjas, me rechazó seiscientas veces con una evidente caída de su sonrisa en cada una de ellas.
La frustración (1, 2, 3) durante agosto se ha ido acumulando como el óxido a los cascos de los barcos, y si el verano dura un poco más habría acabando entrado a un Wimpy´s con una escopeta recortada amenazando al dependiente que me vendió una hamburguesa más pequeña y fea que la de la foto.

La última semana de agosto la he pasado así.

Me sigo preguntando que, ahora que he salido vivo de agosto, si me querrás mañana.

Mañana, que empieza septiembre,que tendré nuevo trabajo y que trazaré nuevos planes con idénticas estrategias.


Abrazos.

Satélite de los amos de Dogtown - MC

Trabajar en otra frecuencia ha hecho que sea algo distinto a los demás. Ser diferente tal y como lo soy en este mundo hace que sea un aparato extraño. El valor que pueda tener en gran parte me lo confieren los amigos, la gente que me moldea. Ven algo y le sacan potencial, es lo más parecido a encontrarse de cara a la divina providencia. Ir a remolque tirado por los grandes es como que Dios te bese la frente antes de morir en una dura agonía.

No tengo un por qué claro de escribir esto. Ahora mi veleta apunta al norte con un viento cálido, pero yo fui conferido para un sur frío. El hecho de escribir es como no para mí, y si me he sentido alguien, me confieso que es lo que han dejado que yo sea, eso sí, siendo yo el máximo responsable de mi persona.

Curiosamente a los grandes fracasados o despojos de la vida les llaman syd ( Los amos de dogtown, serie skins, syd barret, etc...). El poco orgullo que tengo hace que no me sienta del todo así, soy un poco más syd que los demás e incluso puede que pueda tirar de algún amigo, puede que nos acompañemos, pero tal y como soy llegaré hasta el fin de mis días, porque como dijo una vez un amigo, no hay nadie que se conozca mejor que uno mismo, a sí mismo y a sus miedos, y sé que algún día terminarán de comerme.

Zorcico de verano, tiempos partidos - MC

Absorver las cosas con gravedad, soltarlas con ligereza y sin emoción. Se podría decir que sufro alguna especie de desencanto.

Ayer quedé para tomar unas cervezas con un español y su pareja francesa por el pueblo. Como si de antemano supiese que ya no me activaría, fui con un mínimo de ganas, pero a estas alturas de la jugada sin pena ni gloria. Llegué algo antes que ellos así que me pedí una cerveza y me senté en una mesa. una chica se acerca lentamente, mira dos veces, y ya muy cerca, con una hamburguesa en mano me pregunta algo en francés.... cómo? le pregunto yo.... después de 3 intentonas la chica, que más bien era mujer quería sentarse conmigo a cenar su hamburguesa.

Bien llegados a este punto os explico un poco. Rondaría los 35 años, delgada, no era nada fea, pero estaba algo desgastada, debió ser muy guapa, aún lo era, pero tenía signos evidentes de llevar una vida malsana, o de sufrir demasiado, a veces es lo mismo, el pack viene servido como las patatas con el bistek.

Yo estaba haciendo tiempo para esperar al chico español, y ella empezó una hilera de preguntas que desembocaron en una conversación llevadera. al cabo de los 10 minutos, pausa de 20 segundos, me mira y me pregunta suavemente: tienes novia?... verás, no no. - Cómo? un chico como tú (gesticula y gasta varias expresiones que hacen que me "sonroje" un poco). - A ver gracias chica yonki y maja, majísima, ninguna chica fue así de directa conmigo, pero no llevo bien los cumplidos.... silencio. - Oye, te vienes a una calle que hay allí atrás? - Me encantaría, sin duda, pero verás, como te he dicho espero a un chico y su novia, ya hace tiempo que estoy buscando el momento. (oídos sordos) - Oye, vamos allí? ayyy, tengo frío, se coje, habla de españa, del calor, y me llaman al móvil. - Es el chico de españa, me espera en un bar, tengo que ir. - Vale, vamos? - Sí, vamos (qué le vamos a hacer). - Me coge del brazo, me pregunta si no me molesta, y seguimos la marcha. Llegados al sitio en cuestión ella cae de culo, aprovecho para mirar alrrededor y veo a este chico que me llama, ella queda algo alejada, el chico me hace un gesto de hacer una maniobra evasiva, y en un punto medio tirando a la maniobra, me acerqué a ella y le dije que me tenía que ir, que muchas gracias por todo (ahí incluyo sus palabras, la cerveza a la que me invitó, y que me cayó bien y me dio lástima a la par, complementariamente).

Resumen de ligoteznos hasta hoy: Un hombre gay me ha querido trincar, 2 chicas del trabajo han parecido flirtear (una está en juego todavía, de la otra ya hablé), y la chica maja yonki con los dientes de granito. Halagado sin duda, extraño y no mal del todo.

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Esta mañana tocaba despedida de padres, la noche anterior mientras estaba fuera no sé como se cargaron mi tarjeta de internet, mientras yo me emborrachaba. Me he levantado para despedirme y decirle a mi padre, tremendamente preocupado y con ánimos de ir a una tienda para que lo arreglasen que no pasaba nada y que tenía sueño.

La verdad, no compatibilizo bien con ellos, no sé llevarlo, lo he intentado, y al relativizar y tumbarme en el césped consigo un momento místico en el que sé que comprenderé mejor a mis padres que estando con ellos, y que todo lo más, con ellos es conseguir una actitud de póker, gentil, y poco más.

Pero quedará para la historia un momento que no vi desde el año 92, muerte de mi abuela paterna. Yo oí el teléfono, escuché un pequeño llanto por no más de unos pocos segundos... Hoy, mi padre, antes de abrazarme, se ha venido abajo, ha llorado delante de mí y mi madre, ya abrazados, durante medio minuto.... Me da que pensar...


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Dry


Sé que estos momentos no son fáciles, quiero decirte que puedes contar conmigo, que al llamarme, no todo se reduce a Francia, a fin de cuentas estoy más ocupado viendo si me marcho a Normandía, buscándome a mí y poco más, los problemas de los demás no son un problema para mí.

Sin duda saldrás adelante, y los tiempos serán respetados. Espero lo mejor para tus padres, para ti y tu abuela en la balanza de la justicia mística. Puedes superar algo así mucho mejor que yo, así que me sobran palabras, estoy a tu disposición amigo, sólo eso, un abrazo.

EL AMOR, por Mr Dry

Queridos lectores del biofrutismo, este post, como tantos otros, me lo escribo para mí.
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De todas las concepciones y definiciones de amor, creo sinceramente que la única que me persiste es la que lo caracteriza como “cuidado”. La palabra griega que significa cuidar algo es la misma que ha desembocado en la española “cultura”. Así, por ejemplo, “agricultura” es cuidado del campo. Cuidar algo es dedicarle lo más valioso que tienes: tu tiempo (como sinónimo de tu vida o tu energía, da igual). Por ello, una persona cuidadosa es una persona que gasta su tiempo en que las cosas estén bien (vaya usted a saber qué significa eso, pero creo que ustedes me entienden). Así, una persona culta es una persona que cuida sus cosas: por ejemplo, una persona con cultura musical no escucha radiofórmulas, sino que se preocupa de conseguir los mejores discos y conservarlos en la mejores condiciones, o es capaz de recorrer kilómetros para ver a un grupo que le gusta.

O sea, el amor es una forma de cultura. Somos una especie animal que ha refinado todos sus gustos, desde la gastronomía hasta el arte, y especialmente el gusto por cuidar a las personas que nos rodean. O sea, hemos evolucionado hasta gastar nuestra energía (en principio destinada exclusivamente a nuestra supervivencia) en cuidar a los demás.

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Ella tuvo una infancia difícil. Nació en 1926, por lo que le pilló la guerra (una de esas guerras que nosotros no podemos ni siquiera concebir). Dos de sus hermanos pequeños se murieron de enfermedades hoy ridículas, y otro se fue como un imbécil a bombardear la URSS y jamás volvió.

Su padre era bedel de la Universidad de Murcia (represaliado por fabricar panfletos rojos con la multicopista). Su madre era una mujer autoritaria. Y ella era simplemente la niñita de ojos grandes que correteaba por los jardines y los pasillos de la Facultad de Letras, la mascota de la tuna, la dueña de una perrita escuálida de la que nunca se olvidó.

Se hizo mayor y conoció a mi abuelo, un chuloperas de esos como de novela: repeinado, bebedor y seguramente mujeriego. Ella no sabía bailar –o le daba vergüenza- por lo que era casi inexplicable que acabara con semejante dandy de barrio. Y sin embargo así fue. Debió de ser todo un espectáculo verlos de novios, montados él en la moto y ella en el sidecar, completamente despeinada y pidiéndole que no corriera.

Tuvieron tres hijos, siendo la primera mi madre, ojito derecho de mi abuelo y apoyo de mi abuela hasta estos días. La rutina del matrimonio les fue convirtiendo en algo distinto a lo que eran, supongo que de la misma manera que le fue pasando a España.

Cuando por fin tuvieron nietos, mi hermana mayor y yo, supongo que el contador de la maternidad de mi abuela se volvió a poner a cero. Mis padres trabajaban y teníamos que estar con mi abuela todo el tiempo. Ella nos cambió los pañales, nos compró chucherías, nos cantó nanas dormitando en sus enormes ttjas (“clavelitos” y “la tarara” eran las más demandadas por los oyentes), nos llevó y nos recogió del cole durante toda la EGB, y aguantó estoica –literalmente- miles de tardes enteras en el parque.

De mi abuela, de su genética y su educación, he heredado la calvicie y el miedo extremo a cosas aparentemente sencillas. He adquirido el vicio imborrable de no abandonar una habitación sin decirle a quien esté a dónde me voy, por ejemplo “voy a beber agua” (mi madre me explicó un día que esto lo hacía mi abuela porque mi abuelo la tenía controlada, completamente anulada). Creo que también soy un poco repelente-pedante porque me encantaba jugar al Trivial, y ella accedía a jugar conmigo. Por último, creo que mi tendencia a la hipocondría, el ser un quejica y el ser un exagerado catastrofista (por ejemplo “Es el verano de más calor de la Historia”), también venían en la maleta que me deja en herencia.


De las cosas buenas me quedo con algo que supera a todo lo demás, como si fuera un combate por puntos. Mi abuela dedicó su vida a su marido, a sus hijos, y posteriormente a tres de sus seis nietos (sí, después de nosotros cuidó a mi prima, cuando ya era una abuela vieja). Los pequeños gestos repetidos ad infinitum generan empresas épicas. Lleva y recoge todos los días a un niño del colegio y serás un héroe. Haz la comida para tu familia durante cientos de años, y habrás dado más amor que comprándoles moto, coche, casa y pleiestesions. Canta nanas, besa heridas y celebra fiestas de cumpleaños con gusanitos y tendrás un repoker de ases: ningún “te quiero” podrá superar a la jugada maestra de haber dedicado tu vida (tu tiempo, tu energía) a cuidar de tus nietos.

Mi abuela sigue en el hospital, con un hilillo de vida que le permite a su corazón seguir bombeando. Es una persona muy mayor, y le queda poco: tan sencillo como eso. Ha tenido una vida plena, y todos sus hijos y nietos estamos con ella ahora. Ojalá todas las personas pudieran irse así de arropadas.

La razón de este post es simplemente expresar por escrito mi agradecimiento por haberme querido tanto.


Un abrazo.

canciones recordadas, otra densa aparición del Inspecteur

No es el vídeo original. El autor dice que son sus imágenes de un parque de Salamanca pero con la música. No he encontrado video original. Creo recordar que era un bonus escondido del álbum, había que dejarlo sonar un buen rato antes de que apareciera. Si alguien esta seguro, que por favor me corrija. Cuando tengo el 50 50 de posibilidades, suelo tirar por la equivocada.

... por si acaso, otro post sin foto del Inspecteur

"Vamos siendo tan iguales que ansiamos ser distintos. La paradoja se revela cuando la ambición de ser distintos se convierte en fenómeno de masas".

Estaba borrando cosas en mi teléfono y me acabo de encontrar esto escrito en él. No sé si fue algo fruto de mi inspiración o lo copié de algún sitio. Seguramente de alguno de esos libros que me saco de la biblioteca y por los que luego devuelvo tarde y me castigan.
Supongo que para eso guardamos tantas cosas... por si acaso. ¡Ya está bien de tanta precaución!

L'inspecteur Marlowe.

Las palabras olvidadas - MadCom

Sin duda tumbado en el mullido césped que me rodea de noche puedo llegar a la antesala de todo los pensamientos que podían moverme. Mirando estrellas, media luna neblinosa, la iglesia gótica y escuchando los multi raíces "Dead Can Dance".

Miraba una de las ventanas encendidas, y mi vista ha pasado a unas neuronas y como un tren de alta velocidad en un túnel han pasado la función física del personal puesto en nómina, con la iglesia mirando seria y pacífica, sentía un vacío, sentía lo que los pacientes deben sentir a veces. Cuando sonaba "Severance", he mirado las estrellas y he caído en la cuenta, las monjas.

Al margen de las creencias de cada uno, de las ideas que se compartan o no con ellas, lo cierto y verdad es que hacen una función única que ni la psicóloga puede hacer, INTERESARSE POR LOS DEMÁS. Atienden afectivamente a los pacientes, y hay muchos que están literalmente solos. Ellas ejercen de pilar para que lloren, un pequeño estímulo desinteresado, porque estas castas mujeres de alguna forma viven en paz, y en paz se puede ser feliz y repartir sin pensar en mucho más ( y sabiendo mucho).

Cuantas personas necesitarán un vuelco de corazón desinteresado sin más antes que empezar a iniciar a dshollinar el corazón con mirada recelosa? Creo que en este caso las monjas se merecen al menos este blog, desinteresado y con afecto. Es mejor que darles las gracias por algo más que evidente para ellas sin perturbar su santa paz con mi aspecto de trogloide de las cavernas suizas.

Amén intrépidos corderos, sean alabados con la sabiduría que les da su juicio

Intacto - MCorroido

Esta noche me he fabricado un momento espiritual. No he llegado a la paz pero sí he conseguido un poco más de tranquilidad que de costumbre. Pero dejo mis reflexiones para otro día. Me ha violado una situación creada por la soledad y mi compañía actual.

Ahora que estoy acompañado por un tiempo breve no puedo por desgracia más que darme cuenta de la falta de empatía, de la falta de lógica y de la falta de tacto. Si algo he aprendido durante mi tiempo de vida es que la empatía no tiene por qué sentirse demasiado viva para ejercerla, sencillamente como consideración, un cayo que siente y late por los demás.

Ahí es donde más me duele, cuando mi cabeza está pendiente de casi todas las posibilidades, cuando escucho absurdos y sin esperar nada más que una compañia mediocre recibo una compañía destructiva, como les dije, me han traído una pequeña cruz que dejé aparcada. Combinar dos cruces de tal magnitud nos llevan a un imposible, a un sin sentido, me siento, sí, con una soledad doble, la crucifixión más triste que pueda sentir.

Hablo de no hacer nada por ser desagradables, por cambiar ciertos hábitos toscos y humeantes de tufo que me han rodeado siempre, hablo de que hay cosas que no se pueden cambiar, y hablo de que yo tampoco he elegido esto, esto viene y sólo se puede sobrellevar lo mejor posible, pero hablo de mí, y de que no puedo llevar tanto peso, aunque esta noche dormiré, y pensaré en aquella chica que ahora entiendo que se fue, que cuando me dijo que acabó, se refería a que no pisaba más el establecimiento.

Así que ya algo purgado os digo generación moza y no moza, intentad conservaros jóvenes y mantener los hábitos, quizá sea la única forma de llegar a como pretendemos ser, creo que esta noche sonreiré antes de acostarme, dormir es otro cantar. Salut

Copen, Gali et somme autres - MC

Hoy hay cielo abierto, la luna no se muestra. Hoy la noche invita a pensar en aquellos grandes científicos pensadores, Copérnico, Galileo. Humildes e inquietos observaron y estudiaron, se dieron cuenta de que nosotros no eramos quizá más que parte de algo muy grande, rompiendo nuestro ego ellos vieron una conexión con las estrellas, un mundo parte de algo muy grande, algo que los humanos compartíamos, y todos los seres que a veces comprenden tan bien la naturaleza y enfocan con una precisión de carabina a donde nosotros con nuestra mente no logramos a ver y mucho menos desarrollar con fines prácticos.

Los que me sorprende más aún, es que sin las nociones más precisas de esta gente inquieta, los egipcios relacionasen la grandeza de los dioses con las estrellas. De alguna forma sentían como animales sabios un universo lleno de entrañas místicas. Quizá para ellos la vida en la tierra se reducía a algo más sencillo porque pensaban en el más allá y en el omnipotente universo como un uno. Lo real e incomprensible. Damos vueltas a las pirámides, seguimos viendo la vía láctea, incluso elementos grandiosos fuera del alcance de la imaginación, y ahí es donde nuestra mente tropieza. Nuestro cerebro apto para descubrir poco a poco parece una suerte de programa preparado para desvelar algo, por la comunicación de gente "extraña" apta para ir desgranando secretos que al fin, como un plan maestro será revelado a toda la naturaleza, al cosmos. Una clarividencia infinita en la que no debemos pensar si queremos sentarnos sin temblar, algo maravilloso que hace soñar y vivir, algo real que no vemos, no comprendemos.

Quien sabe, quizá el area 51 guarde el secreto de un humanoide que vivió en finlandia y comprendió mucho más que nosotros, al que no creyeron y por unas leyes estriptas y el olvido supo mucho más de lo que nuestra mente podrá sugerir en mucho tiempo. Somos parte de todo y todo se reduce al conocimiento. Algún día puede que una estrella en coordenadas clave explote y nos ilumine, que un anciano monje consiga experimentar la verdad del todo y este saber se esparza por todo el mundo. Una nueva raza de dioses comenzaría, pero seguiríamos con muchs por qué en la punta de la lengua. La vida es fácil si se está muerto, las preuguntas aumentan, estamos vivos y nos movemos... Suerte en la búsqueda de la felicidad, quizá en silencio mirando al infinito os sintais inspirados y halleis algo parecido a la felicidad, aunque solo sea por un segundo...

Locked out in my patients - Madeuss Capote

Yo me mi conmigo, y contigo mi jornada del medio día (aprés midi). Taparé la mañana con una sonrisa y un estufido leve, me centro en mi inquietud, a partir de las 13:30.

He de empezar diciendo que violaré todo secreto profesional, y no sólo eso, sino que además puede que me burle de ciertos pacientes, en nombre de la soledad y el cigarro empezado que he apagado para dedicarles un momento.


Mi jornada vespertina empieza con una señora delgada de cara rubicunda a causa de su alcoholismo, tiene un brazo hecho fosfato, así que le pusieron una prótesis de hombro y lleva lo que llaman una brocha (como un enclavijado delicado). Es reciente la operación por lo que lleva un lío de velcros para inmobilizar el brazo que uno se pierde al reacerlos más que buscando fiesta por este pueblo. Al menos puedo decir gracis a ella que he visto mis primeras TTJAS francesas, y es que no lleva nada debajo y para movilizarle el brazo tengo que quitarle el entramado. Nada del otro mundo, mamas flojas, olor a papilla y en sí un cuadro si no pintoresco bastante chocante.

Segunda paciente, en su habitación, una mujer casi sorda, lo que hace doblemente dramática y cómica la comunicación. De cara redondita, huesos troceados como un pollo, dormía y la he dejado como al maestro yoda meditando, parecía un niño de leche. Antes de irme he pasado por su habitación ya despierta, la he pasado a la silla de ruedas y la he puesto mirando su ventana después de hacerle una gran pregunta que no ha escuchado: Quiere usted bajar a escuchar el concierto de acordeón? sobran los comentarios no? Muy maja la mujer, pero ya avisan que cualquier día se le rompe algo más por descuido.

Siguiente, Mme le calvez, un calvario sí. Cuando estás de humor no pasa nada, pero con un día torcido te ha jodido (touché). Es pequeña, desnutrida, una chepa como la picha de Marlowe, desagradable y autoritaria. Una vieja que me da órdenes con la mano, me ha tomado por jeffry, su mayordomo, así salen vivas lindezas como por ejemplo: Cierra la puerta que tengo frío, vamos a andar, ya, YA¡, vamos, estufidos para ella misma y miradas de muerte ahogadas en cólera, luego se le transforman en las llagas que luece como una veterana de la agonía. Es para verla. Para más inri luce siempre el mismo vestido de rayas, entre ex convicta y fantasma.

Un viejo conocido, el señor Schmid, sigue en su línea, tullido en la silla de ruedas pierde el ánimo de andar, pero no el de resoplar a cada momento mérde, mérde. Todo lo que le cuesta un esfuerzo es imposible para él, y lo que tacha de imposible es por no hacerlo. Sólo diré que es de los mejores, al final cumple, como los alumnos rezagados con potencial.

El turno de la señora de Dante con cara de furby. Su cara ha sido modelada con masilla de pan y tiene dos ojos grandes azules, pelo corto claro y habla de forma espasmódica, igual que anada consecuencia de un ataque de mal epiléptico y una artritis de aupa generalizada hasta en el sentimiento. No es ni mala ni buena, tiene un déficit cognitivo o eso creo, pero a veces me siento tonto, más aún, después de hacer grandes progresos no sabe a lo que va, es el alma más pusilánime que haya podido ver en mi vida, sin capacidad alguna de iniciativa, ni las judías verdes que le hace su marido se decide a tomar. Si hago que se siente y se levante, pone cara de muñeca de cartón y se entristece, o se enfada, y dice que no andará, porque la hago sentarse y levantarse, así de simple. La novedad es que se ha comprado unos zapatos nuevos con una banda elástica que le comprimen su tobillo super edema, lo cuál hace que le salga una bola mollosa de cada pie ultra relajante al tacto, es un poco al tacto, lo que se siente cuando ves su carita de bola. Con todo no cambiará de zapatos, parece ser que se lo toma como algo personal, con todo ya me ha traído su marido dos veces chocolate de Moncontour, así que viva.

y otra mujer, noblota y fu. En su primera visita vino con dos sacos azules como zapatos ( sale de un albergue y no tiene nada), una pierna vendada con una úlcera de aupa, rabdomielosis (enfermedad del hígado que azota a ciertos alcohólicos, inflama los músculos y bueno, dolor, etc). Extravagante, absorta y maja, poseedora de una decena de gatos, pelo lacio blanco largo propia de la loca de los gatos. Se absenta, su cabeza se va por momentos, se ríe, gasta bromas, guarda un silencio profundo. Mientras decide dar unos pasos practico nuevas técnicas con un palo, puede tardar largos minutos.

En el camino dejo muchos interesantes, la mujer que veía fuego, el chico con varios tmores cerebrales, un hombre que está más sano que la mayoría de la población y así muchos hasta la fecha.

Lo cuento entre otras cosas porque mis reacios compañeros no salen de lo oficial, de sus apuntes personales y la agenda que le marca el lugar, así que ahora decido no comérmelo solo.

A quien lo haya leído entero le doy la enhorabuena, me imagino que serán amigos, al que no lo sea, si ha llegado hasta aquí le prometo como recompensa la historia de como Dry dejó las drogas para centrarse de forma espiritual en la prostitución, sólo por un mes.

PROHIBIDO PEGAR CINTAS - TATUAJE, por Mr Dry

Discúlpenme este enigmático post, pero lo creo necesario.


Unos luchan con la noche
y dos con la siesta

WILL YOU STILL LOVE ME TOMORROW? Por Mr Dry

El viejo filósofo alemán Martin Heidegger concedió una última entrevista al famoso diario Der Spiegel, con la condición de que ésta fuera publicada una semana después de su muerte, que ocurrió en 1976. Ninguna de las dos Alemanias había perdonado aún al autor de El ser y el tiempo su pasado nazi (del que nunca se retractó; de hecho, pagó religiosamente las cuotas del partido durante las décadas posteriores al fin de la guerra), ni que se aprovechara de su situación como protegido del III Reich en su cátedra en la universidad de Friburgo. Por eso, aunque había pasado mucho tiempo de eso, Heidegger no quería que nadie aprovechara sus últimas palabras públicas para recordarle lo que –según cuentan sus biógrafos- le producía un dolor muy intenso.
En su entrevista, aparece la famosa frase “sólo un dios puede salvarnos”, que muchos consideran el abrazo asustado a la fe de un moribundo, o bien un pesimismo extremo con respecto al futuro de la humanidad. En cualquier caso, es algo que choca con el existencialismo militante por el que se le conoce.

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Cuenta Paul Auster en Brookling Follies la historia de las últimas semanas de la vida de Franz Kafka. Mujeriego incansable y persona complicada en extremo, parece que Franz se enamoró como nunca de Dora, una joven chica alemana. Con ella se fue a vivir a Berlín, abandonando su eterna ciudad de Praga para pasar el final de su vida a su lado.
Parece que débil y enfermo, Kafka paseaba del brazo de Dora en un parque de Berlín, cuando oyeron a una niña llorar.
Qué te pasa, pequeña -le preguntaron
Mi muñeca se ha perdido -contestó la niña entre sollozos
Oh, no, no creas –reaccionó rápido el intrépido Franz-, no se ha perdido. Nosotros la hemos visto irse, ¿verdad Dora?
¿A dónde ha ido?
Bueno, pues se ha ido de viaje. Nos ha pedido que te dijera que no se ha podido despedir, pero que te escribirá pronto.

A la tarde siguiente le llevaron a la niña la carta que Franz había escrito para ella por la noche. En la carta, la muñeca contaba que se había ido a América a vivir nuevas experiencias, pero que quería y extrañaba a la niña, y que le escribiría muchas cartas.
Ni que decir tiene que una sonrisa enorme iluminaba la cara de la niña
Durante aquellas últimas noches de vida de Franz Kafka de su pluma no salieron terribles cuentos incomprensibles, sino las andanzas de una muñeca pizpireta en Nueva York, una historia que hacía las delicias de su menuda y antigua dueña. Kafka imaginó toda una historia para aquella muñeca, desde los difíciles comienzos hasta la llegada del amor en forma de apuesto muñeco, que le daría una bonita familia y un verdadero hogar.
Tras la lectura de Franz de la última de sus cartas, vieron a la niña correr alborotada por todo el parque buscando a sus amigas para poder contarles el final feliz de la aventura.


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(OJO: Espoiler)
En Al final de la escapada, la chica (Jean Seberg) llama a la policía para que vengan a su casa a por su amado Jean Paul Belmondo, que está huyendo porque ha matado a una persona. Ella le quiere, pero no puede sobrellevar la situación en la que él está metido. Se siente demasiado confusa: como ella dice, tiene que “poner orden fuera para poder tener orden dentro”; o sea, sus sentimientos hacia él –que la están torturando- sólo podrán aclararse si ocurre algo que lo aleje de ella, al menos durante un tiempo. En un acto atropellado, comete la estupidez de llamar a la pasma.
Es el drama de los Romeo y Julieta más perfectos que ha dado el cine.
El desenlace es dramático. No es lo que ella quería, por supuesto, pero durante un tiroteo una bala alcanza al protagonista por la espalda, y éste queda agonizando en la acera. Ella corre desesperada hacia él, que yace rodeado de los policías que le han disparado.
Él dice, tras juguetear haciendo muecas, algo que suena a “eres realmente asquerosa” (degueulasse). Ella pide al policía que le repita lo que ha dicho, y el policía repite esa misma frase. Ella pregunta mirando al infinito “Qu'est-ce que c'est degueulasse?”


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Cada final depende de la historia; y cada historia, de su final.

Tranquilos, jóvenes biofrutas. El tiempo nos tiene reservadas un montón de sorpresas; y es bien seguro que no podemos ver al mismo tiempo el camino que andamos y el lugar al que nos lleva.

Abrazos.

OFERTA FIN DE VERANO - Madcolosso

Con motivo del fin de verano ofrezco la posibilidad de poder conocerme, a cambio sólo teneis que escribir un post cuando llegueis aquí.

Serán pagado el viaje de avión y tendrá alojamiento.

Como pienso que no habrá nadie que se apunte el viaje lo hará el primero que se apunte, si por algún casual hubiese más gente haría una criba de post....

Saludos.

103.608 segundos - A fucking madcap proof experience

Poco tengo que decir al respecto. A los segundos los invaden horas, días, milenios, o parte de ellos, y el tiempo es espacio y yo lo soy, ellos me invaden y yo les invado a ellos, aunque parece que entramos en conflicto y se hacen sentir a lo grande, hasta los microsegundos que dicen haber formado parte de una odisea espacial con uno de los gusanos en formación de dryhegger.

Ahora prefiero pensar que son 2 meses y un pico, un pico dulce, sabroso y aterciopelado.

130 pouls, es lo que se dice discretamente, son las pulsaciones. decedé, es lo que se dice discretamente, a qué sé yo que cosa, y en cuanto a nuestras posibilidades si pudiesemos explotar, animo a que lo hagan, pocholo lo ha hecho y no pasó nada, mozart lo hizo y así funciona todo, a base de romper nuestros esquemas por una parte de tiempo que no podemos ni reconocer.

Como no prometo volver a escribir, eso sí, prometo que si lo hago será algo con moya, quizá algo sobre algún paciente, tetas o bondage, digo, vendajes.....

Vaches talking - Ma corpinho mi ninho

Mientras estaba en el santo excusado de esta religiosa casa, en el reproductor random ha saltado una canción que me ha chocado, o más bien varias.

Una de ellas ya la veis, y me da que pensar en la compañía y su precio. En la moral y los prejuicios. En las palabras y su valor.

Si en vez de vacas tuviese en esta santa casa una María de Magdala y a cambio me pidiese los papeles de colores que le echo de pasto a internet quizá, sólo quizá me lo pensase, porque seguramente tenga un mínimo de humanidad, y para una persona como yo que no ha elegido la soledad ni sabe manejarla, pues sería algo bastante gustoso; aún así mi terrible naturaleza me haría dudar como un cochino cerdo que se postra en frente de un altar. Al final todo sería compañía, lo quizá no.

Bien; la otra canción, idioteque. Baile frenético, espasmos ahogados, una canción que curiosamente suele llegar a todos. Volví a recordar en uno de sus conciertos lo grande que es este grupo, desde pablo miel hasta el arcoiris, pasando por un tema del disco que cuajó su genialidad, ok pc mac, manaman man, en el que dice "i think that i finally lost it completely", pero esa me la canto yo solo a muchas horas, demasiadas.

Mientras tanto la vida pasa como una estampita que veo y recuerdo, otra que me presentan y reconozco, otra en la que pestañeo y me desconciertan, cabrones, otra en la que cierro los ojos deliberadamente. Lo único que sé a día de hoy a mi ciencia incierta y segura es que si no somos muy resistentes desde luego echamos más vísceras de las que creemos y sin duda que el cuerpo nos pide.... pero entonces por qué me he venido? qué hago? y ahora no puedo recordar una canción que viene al dedal; creo que otra de cabeza radio. Ahh la vida que veo, os la puedo contar con tal deleite que sentiríais envidia de lo que estoy viviendo. De hecho he abirto un blog sobre historias reales para chicas mariposonas (hortensias, flautas verdes y tenias de amor@blogglubglub.zup).

Por lo demás ando bien, agradezco el incondicional apoyo de drycotomía yupi light, en algo que tenga seguro que le haré caso, lo debe saber porque si no no estaría aquí, y como me conoce sabrá que no me arrepiento de nada, y acomodarme? sé que no, en ello estoy, porque la magdalena no aparece ni a sekas sin chocolate, pero no pongais esa cara que sí, que he hablado de más y lo dejo estar.
Casi me olvido, apático y sin sentido, pero debo de mencionar mi compañía presente, una brisa, del mar sí....

Zagales y zagalas, disfrutad, seais franceses o no ( que para esos sois muy raros) . Un abrazo al mundo entero, a ver si se me devuelve y me contagia algo, yo he devuelto muchas veces.

ZEIT UND SEIN, un inédito de Martín HeiDRYgger

Encontrado en los archivos secretos de Lovaina, el siguiente documento del filósofo germano-murciano M. Heidrygger es revolucionario por un doble motivo: en primer lugar, porque es la esperada continuación de “El ser y el tiempo”, con su prometido análisis de la naturaleza del tiempo; y en segundo lugar, porque en él aparece el autor de una manera diferente a como nos tiene acostumbrados en obras como “Ontología del noúmeno: el ente nadea, la nada es óntica” o su impresionante “Mis cien recetas de pollo favoritas: la nueva pregunta por la metafísica”. Descúbranlo por sí mismos. Con todos ustedes, el escalofriante análisis del tiempo por parte de una de las cabezas más grandes de la historia de la filosofía (nunca pudo llevar boina, y miren que le habría gustado):

"El tiempo, al contrario de lo que decía Aristóteles, no es la medida del
movimiento. Tampoco es “el lugar”, junto con el espacio, donde ocurren los
sucesos, como seguramente defenderían Newton y MadKant. Y, por supuesto, el
tiempo no es el “tiempo psicológico” del que hablaba el ingenuo San
Agustín.


Qué va, el tiempo es una puta mierda, hombre. Está imbricado con el
espacio, con los hechos que contiene y con la mente que lo piensa. Todo es una y
la misma cosa, como está demostrando el físico y compatriota mío Albert
Marloweinstein, y si te tiras un pedo lo suficientemente fuerte, seguramente
romperás el tejido temporal generando un agujero de gusano por el que poder
volver al pasado y no entrar a ver Spice Girls The Movie, la película que echó
tu vida por el váter y tiró de la cadena.


El tiempo es al ser-ahí (o sea, el hombre) lo que un verano solitario a
un biofrutas de 33 cl., una posibilidad infinita y cerrada sobre sí misma. El
tiempo que vivimos no existe más que como parte de un todo inexistente. Es una
fantasmagoría real, como los programas de la tele. Una nada que nadea, una
proposición que se niega a sí misma, o una chica que no sabe que nos gusta y que
se va a vivir muy lejos."

Polisoledad aumentada a la alucinación - MC -

Creo que no servirá de nada pero voy a desarrollar mi fin de semana, y después espero tengan a bien darme alguna observación. Bueno ahí voy a destripar mi angustia para ustedes.

El viernes, sin duda el mejor día, uno sale muerto del trabajo pero aún le anima quitarse la carga del trabajo, así que ese chute de energías se van en.... ahh joder la he cagado, se fue en maldecir cada paso y mierda que iba pisando, no conseguir internet, no me cogen el teléfono, en el banco me hacen la pirula, y llego a las 20h a casa. Recobro un poco la vida y me doy al gustito insípido y pasajero, me abro una lata de cerveza recién comprada y con el sol comienzo a tirar piedras lo más fuerte posible, siempre una gran aficción. Todo esto acompañado de música animada, también la ducha y la cena, y después? después ordenadorme encontré con el pasado y un amigo que dijo de venir a verme, pero no será posible. Hablé mucho, el pasado estaba muy vivo, y el presente también, pero no lo veía, había recuperado trozos míos e iba muy borracho.

El sábado. Rezongué por la cama hasta las 16h, media hora más tarde me hice un revuelto de patatas con champiñones. Hora de película (luces de la ciudad) y después otra (la huella). sólo quería hacer tiempo, mucho tiempo, hacer que pase el día más rápido y frenar un poco el plan maestro que nos mueve y me trae de cabeza. Por la noche sabía lo que me esperaba, no había cerveza, ni tabaco, pero tenía internet, pero eso sí, a partir de las 24h, se me acaba hoy a las 24h también, es un bono 24h. Así que leí del único libro que tengo, los hermanos karamazov, animado y desenvuelto, para hacer bailar las pistolas. Aún así la noche fue buena, y pude disfrutar de un concierto de radiohead en el Astoria del 94 (ex astoria, ya no existe).

Domingo, hoy, aquí y ahora siempre donde un minuto vale una eternidad y unos segundos de compañía la brisa de los cielos. He dilatado la hora de levantarme, lo he conseguido hasta las 13h, he comido una bazofia de pasta con un poco de pan y he navegado en la red absorto durante hora y media, hora y media sin hacer nada, sin leer las páginas, y luego? msn, y luego? película, me he tragado lo que considero señor akira kuros, uno de los mañores peñazos de mi vida, aletargan hasta a una culebra epiléptica. Poco antes de terminar he abandonado mis aposentos para hacer lo que sería la perfecta compañía del cuadro, una cena de bote. Salchicas con trozos de cerdo y mucho de un vegetal blanco. Enguyendo esa bazofia he terminado la otra y automáticamente he empalmado con internet ortra vez. No he salido en todo el fin de semana, me duele el huevo izquierdo y aún tengo que atar cabos con los muñones de la mano.

Este es el fin de semana, ahora poco más, internet se me acaba y podré escribir a dry. Si ahora me permiten me voy a que me den por culo (metafóricamente) y a agonizar un rato (literalmente), mi cabeza ha entrado en estado de apoplejía......

UNA PERSONA AL BORDE DE SÍ MISMA, por Mr Dry

A quien pueda leerlo

Dieciséis de agosto del año de Nuestro Señor de 2009.

Zarpé del puerto de Plymouth hace ya tres semanas en una embarcación que los viejos lobos de mar no dudarían en llamar de cáscara de nuez. Un pequeño bote en el que apenas quepo yo y mi reproductor de emepetrés, sin vela y con remo de juguete que utilizo también para rascarme la parte baja de la espalda. Me he adentrado en los procelosos mares árticos y por eso he tallado una cabeza de dragón en la proa, a la manera de los antiguos drakkars vikingos, por si me encotrara con algún Leviathan (y también porque me encanta tunear las cosas, todo sea dicho).

Ésa es mi infraestructura en este verano solitario y peligroso.

Si alguien lee esto, que sepa que no es un mensaje de náufrago al uso. En lugar de botella he usado un brick de Pascual Funciona, y en lugar de pedir que me rescaten, estoy pidiendo un poco más de esta soledad adictiva.

Quemado por el sol, enfermo por beber agua salada, atacado por las temibles gaviotas y fumando demasiado, he atravesado ya más de la mitad del Atlántico. Me quedan pocas fuerzas, y de víveres sólo conservo una lata de anchoas que no me como porque no me gusta el pescado. Sin embargo, quiero seguir, aguantar. La soledad infinita y la zigzagueante melancolía han hecho mella en mi espíritu. Los que me conocen saben que el viejo Capitán Dry siempre fue la alegría de la huerta, y si algún día vuelven a verme espero que entiendan que una travesía así siempre pasa factura. Mis intentos de ser disciplinado han fracasado como siempre (por no hablar de los barcos a los que pedí ayuda y pasaron de largo), por lo que mi estado mental ha empeorado cada vez más, hasta el punto de que me pillado un balón de voeibol y le he pintado un bigote para imaginarme que hablo con Marlowe.

Sin embargo, lucho con mis fantasmas -esos viejos conocidos, que atacan como hienas cuando ven debilidad. Lucho sin disciplina, y casi sin recursos ni fuerzas. Uso las viejas estrategias: un poco de indolencia, un poco de alcóhol, y cientos de millones de pelis en dvd. Y los informes de daños no son tan malos.

Agosto se ha curvado como una montaña rusa, y ahora con el trenecito detenido en la cima, noto que va a empezar a caer hacia abajo, acelerándose cada vez más hasta estrellarse en septiembre.

Aún quedan quince días, pero esto está casi hecho.

Yo sobreviví a la soledad, podré decir junto con Madcap. Quizá hagamos camisetas.

VIDEO KILLED THE RADIO STAR, por Mr Dry

Ayer, en pleno viaje de vuelta de la playa, tras tomar unas cañas con Marlowe, iba en el coche recordando la historia de un chaval que conocí una vez.

La verdad es que en lo primero en lo que me fijé fue en su chica, una bailarina de flamenco guapa como las andaluzas guapas, con la cara limpia y la sonrisa enorme. Detrás de ella (metafóricamente) estaba este chaval, de pelo desordenado y bastantes kilos de más. Estaban en Granada haciendo un curso de flamenco, ella de baile, él de toque. Ella bailaba como deben de bailar los ángeles cuando se ponen flamencos. Él tocaba la guirarra peor que yo, lo que, créanme, ya es mucho decir. Además, al chico le faltaba un dedo de una mano.

Durante aquel curso yo andaba, como siempre, preocupado por no ser un buen guitarrista, por ser un paquete de dimensiones bíblicas. No paraba de compararme con los gitanos, payos y hasta norteamericanos que tocaban mejor que yo en aquel curso.
Pero realmente en el furgón de cola estaba aquel chaval de nueve dedos y novia guapa. No paraba de decirme que yo iba muy bien, que estaba avanzando mucho. A mí me habría gustado responderle a los cumplidos, pero es que era muy difícil: el chaval, además de su limitación presentaba el famoso síndrome de la oreja de madera; o sea, que tenía una oreja enfrente de la otra; vaya, que como dicen los músicos "no tenía oído". Era imposible que jamás tocara bien.
Sin embargo, durante las clases -y también durante las fiestas que hicimos todas las noches- él y yo mostrábamos actitudes contrapuestas: Él jaleaba a la persona que en ese momento estuviera tocando. "Jalear" es eso que hacen los flamencos cuando alguien canta o toca: decirles "ole los que tocan bien", "toma ya", o "toma que toma", y cosas por el estilo. Bien, este chico, disfrutaba viendo hacer a otros lo que él no podía hacer. No sufría porque cualquiera de la habitación tocara mejor que él. No imaginaba a su novia abandonándole por ser un paquete.

Porque, de hecho, no es un paquete.

Me vale la cita de Madcap de "when you´re smiling, the whole world smiles with you".
Es el ejemplo más claro que he visto jamás de actitud positiva frente a las cosas. Alegría sincera por las virtudes de los demás, ni rastro de comparaciones o de envidias. Antes al contrario, intentar hacer que la gente de alrededor (por ejemplo, cuando me decía a mí lo bien que iba) mejore.

A veces el video no puede con las estrellas de la radio.

Si la actitud es cuestión de caracter, y el carácter es innato, este chaval seguro que se cayó en la marmita de la alegría cuando era pequeño.

-

Bueno, querido equipo, ya quedan menos fines de semana de agosto.

Esto está casi hecho.

KILLING ALL THE DRYS, por Mr Idem

Pues nada, tan sencillo como esto: una de las mejores noches de este verano ha sido ésta, que me la he pasado chateando con Madcap.


Lo que son las cosas.


Por eso el post de hoy es mini wini, porque lo he cambiado por una conversación con él sobre los más variados temas (vaya, sobre tetas), y también por eso este post lleva una bomba de relojería adosada aquí abajo: Con todos ustedes, "matando a todas las moscas", por Mogwai.

Juro decir toda la verdad, nada más que la verdad, lo prometo - Mente Cato

Más fácil que odiar a Don Omar es quebrar una promesa, como los huesos de las niñas de la post guerra. Véase: los piratas y su temazo "promesas que no valen nada" , dry diciendo que dejará de fumar o arrimar la cebolleta sin escaldarse, marlowe diciendo que sanará su mente a base de nabos u ornie prometiendo todas las noches que queda con marlowe que no acabará maldiciéndole. Yo no suelo prometer mucho, y lo que digo intento cumplirlo, pero ahora me pregunto, qué diantres es una promesa? (pueden escribir sus teorías)

Prometer implica cumplir la petición de alguien en contra de nuestra santa voluntad, y si es santa qué podemos hacer nosotros para sacar a Dios de nosotros. Tan subjetivo llega a ser y así de fácil se rompen que para el matrimonio CAR (católico apostólico romano) se jura. Pero este es el ejemplo, aún bajo el yugo de Dios, padresito, el niño, cristo, papaíto, uno acaba en un burdel inmundo frotándose las partes en un mocho si hace falta, más que desafiar a Dios piensan en su benevolencia, al día siguiente es domingo, se quita el olor a pechuga, le da un beso a su mujer y listo de papeles (aplicable 100% a las mujeres también sí).

Pasada esta breve disertación por meter molla, voy al grano, a prestarle atención a este blog y hacer una pequeña retrospectiva a lo que empezó (eso ya es mucho) como una iniciativa graciosa donde expresar cualquier cosa (de ahí marlowe, es fachada para reafirmar nuestra ideología). Pasado un tiempo esto se ha convertido en nuestra piedra rosetta, porque no es en sí un muro de los lamentos como dije una vez, hay demasiada vida. Ahora en vez de jugar al football en el parque tenemos nuestro espacio de recreo, donde podemos descifrarnos los unos a los otros, todos y cada uno tan raros como cada una de las lenguas de tal piedra, simples como los que más, y complejos como el por qué de un protozoo en plutón.

Así pues le dedico un guiño a este espacio que me ha permitido expresarme como nunca, por así decirlo expresar la verdad, aunque no lo prometo, por cautela y poca fe en mi palabra;si bien es cierto que no me define he dicho mucho, y a algo de esa bazofia pertenezco.

Mi consejo después de esputar esto es el siguiente: si no son católicos, juren en vez de prometer, hay muchos y les creerán, o al menos lo fingirán por quedar bien ante el altísimo.

Pdta: Me recuerdo a mí mismo muro simpático de los lamentos maquillados un par de cosas:

"Sonríes y el mundo sonreirá contigo, llora y llorarás solo" Old Boy

"The Madcap Laughs" ..... y la pena dura tanto como quieras tú seguir llorando.... tú blog, no le digas a nadie que los bio cuore hemos llorado.

LIVIN´ ON A PRAYER, la oración del miércoles de Mr Dry

Líbranos, Señor, de encontrarnos con antiguas y estridentes compañeras de colegio, que te espetan –aunque lleves dieciséis años sin verlas- que estás igual que siempre (o sea, sigues siendo ese inadaptado pajillero con bigotillo).

Y también líbranos, oh Sumo Hacedor de las complejas leyes que gobiernan el cosmos, de ser invitados a las bodas de nuestras exnovias, por mucho que sea un sublime gesto de generosidad por su parte.

Evítanos, oh Señor, el creer que algunos gestos de algunas chicas esconden promesas que en realidad no están ahí.

Humildes somos, oh Sagrado Corazón, pero te suplicamos no tener que ser ignorados nunca más, y te pedimos que abras los ojos de las personas que nos ignoran para que comprendan la desesperación que generan. Eso, o que las atropelle el tranvía: Tus designios serán siempre inescrutables para nosotros.

Sálvanos, oh Dios, de los bares de ligue, y de las conversaciones de ligue, y de las poses de ligue, y del ligue, oh señor, sálvanos.

Te pedimos, Padre, que nadie nos reduzca a un par de fotos y unas cartas en una caja de zapatos, junto a un peluche desorejao.

Líbranos, Señor, de la panceta cervecera, y frena, oh Misericordioso Creador, nuestra alopecia atropellada.

Para, oh Dios, el ruido mientras intentamos descansar.

Cambia, Único Ser Omnipotente, por una sola vez las leyes inquebrantables de la naturaleza y no dejes que los Biofrutas pasen más tiempo desesperados viendo porno. Te pedimos una excepción en forma de musa que se ría con nuestros chistes, o que se ría de nosotros si así, en Tu Infinita Sabiduría, lo crees pertinente para bajarnos del burro en el que estamos subidos.

Por último, danos más días como estos, vacíos de contenido y de significado, perfectos y olvidables. Pero, oh, Señor, baja el termostato al menos un par de grados, que esto está pasando de castaño a oscuro.

A bajas horas de la madrugada, poesía nocturna con el Inspector Marlowe

Animales somos
nuestros huevos saciamos
dulce hedor
locos por desmadrarnos
pero quererte
nunca te querré.

Westernhagen

HYBRIS, EL FINAL DE LA ILUSIÓN, otro desbarre teórico del Profesor Dry

Queridos alumnos, representantes de las más altas instituciones académicas, señor rector, ilustres compañeros de cátedra, y Señá Manoli, mujer de la limpieza de esta humilde Facultad de Onanismo Mental, mi conferencia para la inauguración de este nuevo semestre versa sobre el concepto de Hybris, que quizá muchos de ustedes no conocen aún, pero que a partir de hoy estoy seguro de que formará parte de su aparataje conceptual, junto a otras de mis aportaciones a su conocimiento como la de “Cómo ganar pasta sin quitarse los pantalones” o mi tan aclamada “Teoría de la disolución de las penas en Mojitos Fresquitos”.

Los griegos antiguos tenían una palabra para describir una situación que en español sólo se puede describir con una larguísima perífrasis. La palabra griega es “hybris”, y se suele traducir como “desmesura”, o sea, "sin medida". La cosa va de "sobrepasar los límites", o "pasarse de la raya".

Imaginen la siguiente situación: una pareja de amigos, pongamos Dry y Madcap, comienzan a darse pequeños puñetazos de broma. ¿Por qué? Porque somos hombres, maldita sea, y hacemos ese tipo de cosas. Total, tras tres o cuatro puñetazos de broma y entre risas, sin venir a cuento, Dry se calza un guante de boxeo, coge carrerilla y le mete un gancho de derecha a Madcap saltándole lo que vienen a media docena de dientes. Bien, decimos que Dry ha cometido un “pecado de hybris” porque se ha pasado, se ha saltado las reglas implícitas -o sea, no escritas- de una pelea de broma: ha excedido los límites.

El concepto de límite en la Grecia antigua es muy difícil de explicar. Por eso es todavía más jodido explicar qué significa “pasarse de la raya”, pero tengan paciencia.

Resulta que para los griegos las cosas son lo que son y sirven para lo que sirven… de manera NATURAL. Por ejemplo, un zapato es una cosa que te pones en el pie y pisas el suelo con él. Vaya idiotez, me dirán. Tengan paciencia, se lo ruego. Otro ejemplo, y nos metemos en el berenjenal, sería el de los esclavos: un esclavo es un tipo de otra raza que te compras cuando es niño y lo tienes toda la vida sirviéndote hasta que se muere. Otro ejemplo, una mujer es una cosa con la que te casas para tener hijos, pero, por ejemplo, no puede hablar en las reuniones sociales.
Vale, si todo va bien, creo que habrán entendido por dónde voy. ¿Y si alguien preguntara: “oye, y por qué las mujeres no pueden hablar en la asamblea”? ¿O: “Por qué todos los meses tenemos que ir a hacer el panoli al templo de Apolo”? ¿O "Qué pasa si construyo un zapato de 20 metros de largo"?. Pues la respuesta será invariablemente que "Te estás equivocando, chaval: eso no ES un esclavo, una mujer o un zapato". Las cosas llevan escritas en su modo de ser cómo debes comportarte con ellas. Esas personas no respetan el SER de las cosas, por ello estarían cometiendo el pecado de hybris, de desmesura, de no ver las reglas del juego y, por lo tanto, de no respetarlas.

Pongamos otros ejemplos, que seguro que han vivido:

Un niño pregunta a su padre que por qué no ven los dibujos animados esa noche, en vez del telediario. El padre pensará “Coño, pues porque soy tu padre, y tú eres un moco de crío, y tengo cuarenta años,…”. Pero sólo dirá “Pues porque lo digo yo”. Si el aprendizaje condicionado funciona, el niño a base de palos aprenderá que hay unas normas que no están escritas, pero que se cumplen.

Vale, a ver si avanzamos un poco con el siguiente ejemplo: Imaginen a una pareja de novios acaramelados. El chico (o la chica, imaginen lo que quieran, que son ustedes libres), el chico dice por primera vez “TE QUIERO”. Y la chica, como el niño de antes, dice algo inesperado. “¿Cuánto?”, responde ella. “Coño, pues …no sé, …así”, y el chico abre sus brazos todo lo que puede. Se lo piensa mejor y rectifica “No, espera, te quiero de aquí a Lima, capital de Perú”. Y otra vez: “No, todavía más: Te quiero hasta Plutón y doy la vuelta”. El chico se empieza a atorar porque aunque no lo sabe, se está dando cuenta de que el amor no se puede cuantificar. No es que sea infinito, sino que es imposible medirlo. O sea, está aplicando una categoría de medición (por ejemplo, “el pene de Marlowe mide 4 cm”) a una cosa que no admite esa atribución. Simplemente se sabe de manera natural que se quiere a alguien, y las palabras entorpecen a un sentimiento que es por definición no-lingüístico. Intentando hablar así del amor no vemos sus límites, sus “reglas no escritas”: estamos cometiendo un pecado de hybris, de desmesura. Al menos hasta este párrafo: sigan, sigan leyendo.

Ahora vamos a decir que la hybris es muy útil ...pero porque ayuda a darse cuenta de que los límites que respetamos todo el tiempo en realidad no están ahí, son mentira. Para conectarlo con el ejemplo de antes (el del niño), aprender es también, y sobre todo, romper los límites: hacer más allá de lo que tu edad o tu situación te piden “naturalmente que hagas”.


Si alguien no hubiera ido contracorriente y se hubiera empezado a preguntar por qué las mujeres tienen que ser inferiores o por qué la Tierra tiene que ser el jodido centro del Universo, pues poco habríamos avanzado.

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Ahora bien, no es de esto de lo que les querría hablar.
Y dirán ustedes con razón, que me enrollo como si fuera hijo del persianero.

En realidad les quería hablar de una parte muy concreta de la hybris, que tiene que ver mucho con lo que los ingleses llaman “To realise”, y que nosotros llamamos simplemente “darse cuenta”. Y es precisamente de ese momento en que el niño o el novio de los ejemplos de antes se dan cuenta de que hay unos límites, un patrón de comportamiento “natural” que no han reconocido y que han violado.

Es el final de la ilusión. Alguien nos señala con un foco y nos grita que nos hemos pasado. “¿Es que no ha visto las señales invisibles?” parece gritarnos, “¿Qué eres, de Marte, chaval?” Y nosotros, aturdidos, empezamos a comprender la situación a una velocidad de vértigo. De repente aparecen de manera fantasmagórica las señales y los límites. Ya hay cosas que no se pueden decir ni hacer, como entienden los buenos de Eva y Adán al morder la manzana y saberse desnudos y pecaminosos.

Los límites no existen, pero todo el mundo los usa. Por ejemplo, nadie eructa en una cena con el embajador del Perú. En cuanto a las relaciones sociales, los límites y las normas tácitas (o sea, no escritas pero de obligado cumplimiento) son más difíciles de ver porque, como saben, cada persona es un mundo, casi literalmente. Por eso, cometemos sin parar las “desmesuras” necesarias para conocer esos límites y saber tratar a la gente. Bromeamos con alguien hasta que nos pone mala cara, y ya sabemos hasta dónde podemos llegar cuando le hacemos enfadar la primera vez. O bien, flirteamos con alguien hasta que de una manera más o menos sutil (mencionando “casualmente” a su pareja) nos para los pies.

Y muchos ejemplos más, pero creo que voy a parar ya, porque me imagino que tendrán otra cosa que hacer que leer mis desvaríos de marteslluviosoenlaciudadperdidademurcia.

Saludos, y si quieren saber cómo acaba la anécdota en la que Dry le da un puñetazo a Madcap, que sepan que éste le coge de la cabeza y de los pies y lo aplasta como si fuera un acordeón, quedándole un llavero chulísimo para su futura nueva casa.

Vale, Ya. Fin.

El aura - Montecito Celestial

Hace dos semanas viví, aún navegando entre la borrachera del sueño, una de las experiencias más particulares. Lo que la hace más particular aún es la redundancia, es la cuarta vez que recuerde, con casi las mismas palabras. Lo cuento, breve y conciso, brevas para los narcisos.

En mitad de la media mañana, cuarto de pollo de jornada, nos vemos por segunda vez las caras el señor Schmidt y yo. Un tipo tuerto, amable y duro, un clint eastwood de mantequilla recia, aterciopelada, un ex militar culto y viejo, con muchas cosas que decir.

A mitad de la sesión me comenta, todo claro está en francés, con gestos, pero esta vez me cercioré de qué decía; Tienes un don, no vienes del cielo? lo repitió otra vez, y en esta añadió: Transmites algo que hace que me pueda levantar y andar.

Resumiendo, lo curioso del tema es que poco antes otra mujer me lo comentó pero a raíz de observarme con otra paciente, y hace algún tiempo algo más. Realmente estas cosas me entrecortan y la falta de solvencia con el idioma me facilita el hacerme el sueco, o como dicen aquí el portugués....

A estos pacientes les diría.... no no les diría nada, pero creo que es cuestión de trato, sólo eso. Si mi figura por la gran mayoría está alzada casi a los cielos en un pedestal como una verga enorme en los sueños de la heidi en la que todo viejo verde pedófilo piensa, es normal que con cualquier mínima muestra de cercanía alivien.... no hablo del verde viejo, alivien, los viejos pacientes su corazón, el alma, el espíritu, reposen su peso existencial. A fin de cuentas su dolor más fuerte es la falta de comprensión y saber existencial, de ahí que octavio aceves, sin querer compararme con tan eminente aceituna calvita y molona de acento chévere, pueda cicallar miles de devotos, claro que yo valgo para los serios, y no lo soy. Así pues queda para mí una anécdota de lo curioso, de como incluso hoy día no sé exactamente a lo que se pueden referir, pero creo que el haber sido pardillo toda mi vida ha tenido mucho que ver, pero shhh, esto no se lo digo, porque prefiero ser un rigoló en un pedestal que un pasado tullido.

Pdta aparte: Un abrazo especial a los miembros del blog y a los nuevos seguidores, animo a que sin falta el participante número 3.000 nos lo haga saber para invitarle a un centollo y un quinto en el puntal, dicho esto mi alma reposa mansa y feliz en vuestros regazos. Siempre vuestro un fiel seguidor de la tristeza, la felicidad, lo lógico y lo humano entre otras cosas, y con una cerveza queda todo dicho.

FALSE FRIENDS, por MGMDRY

Hoy me permito bailar un poco haciendo el tonto

Espero contagiarles

Magnolia MC- Intromisión de perogrullo

Nos empeñamos en emprender caminos solitarios mientras aumentan nuestras quejas. Rompemos lazos comunicantes y aumentan los temores, nos perdemos. Cuando estamos en medio de nuestro camino personal miramos atrás y todo queda tan lejos que decidimos seguir andando. Nos acostumbramos a lo nuevo pero por las noches nos recorre el frío de aquello que vivimos, pero la noche es un bálsamo que aturde y nos pone en un sitio, en el que nuestros objetivos persiguen, seguir adelante la marcha, espantar el pasado.

En Magnolia repiten varias veces: Puedes olvidarte del pasado, pero el pasado no se olvidará de ti. Nuestro cuerpo en los momentos más sinceros nos pide cosas sencillas que nunca haremos, lo vemos como la gran verdad, como algo inalcanzable, nostálgico. Lo único que veo es que la gente muere y así nos enfriamos todos, que hace falta si no una lluvia de ranas la llegada de una nueva estrella que traiga especímenes nuevos.

Acomodarse y cerrarse, vivir y matarse poco a poco. Un psicólogo me comentó una vez, lo fácil que debía ser mostrarse, decirle a tu madre que la quieres, aunque no o sientas demasiado. Él mismo, gran predicador de las mentes no lo hacía desde años atrás. Es menos cómodo, pero forzando la máquina conseguimos un camino más natural, lo que buscamos está en nosotros y en todos, pero hace tiempo que perdimos el norte. Yo lo hice.

Si algo me ha salvado hasta hoy día es hartarme a hablar. Gracias a eso consigues matizar, avivar situaciones. Y créanme, no hay nada como hablar por hablar, porque siempre acabarás donde uno u otro quieran, es decir, llorando, hablando, callando, en casa. Pero al perder nuestra referencia en los demás la perdemos en nosotros mismos y en fin, con poco que digo ya me repito por lo que ya me "callo".

Una última cosa, intentad no indundaros con vuestros problemas, retomar las relaciones y hablar debe ser bastante como para llevar una vida mucho más aceptable. También podemos seguir comiendo ancas de rana, puede que así y con el sake se nos aclaren las ideas, quien sabe.

MARCAR COMO LEÍDO, por Mr Dry

Ayer me llama mi colega Jexi y me dice Oye te tomas una cerveza, y yo le digo No puedo que me voy a un cumple a la playa, y él me dice Ah, pues no pasa ná ya quedamos otro día y te LO cuento, y yo digo Nomejodas ahora me lo cuentas, y él No te lo puedo decir, y yo Parecemos gilipollas, y él Bueno otro día quedamos, y yo Sí lo flipas tío ahora me lo dices o te voy a buscar a tu casa y me hecho superglú en el dedo y me lo pego a tu timbre, y él Joder qué exagerao, y yo Jexi no mejodas más y dímelo que sé que si me dices que me tienes que contar algo es importante, y él Vale pero si alguien te pregunta tú no sabes nada, y yo Soy una jodida tumba.

Y Jexi dice Es tu exnovia, y yo A ver, y él Pues que se casa, y yo Toma ya.

(Momento para coger aire.)

Y Jexi dice Quedé para tomar un café con ella, y yo (para mis adentros: Qué coño haces tú tomando cáfé con mi exnovia... no se irá a casar contigo?!!!!!!) Quedaste con ella? Y Jexi dice Sí un rato porque quería hablar conmigo, y yo Para contarte que se casa y que estáis todos invitados, y él Sí pero también me dijo que te tanteara para ver si tú querías venir.

Inciso de Dry:
Ésas son las palabras que ella usó. Os pongo en mayúsculas la que más me inquieta: me dijo que te tanteara para ver si tú QUERÍAS venir. Joder, esto es la pera. El verbo "querer" implica desear algo en positivo. O sea, no es que te dé igual ir o no ir, sino que QUIERES ir. Me viene a la mente la imagen de una chica popular de un instituto americano, en su pasillo con sus taquillas, diciéndole al amigo del Nerdo que le comunique al Nerdo que está invitado a la superfiesta con alcóhol y sin padres que celebrará con motivo de la graduación. El Nerdo no va a mojar, y seguramente estorbará a la estética de la fiesta, pero bueno she´s a good girl y al pobre Nerdo fijo que le hace ilusión ir a la fiesta del año. Por supuesto, la chica popular sabe que Nerdo no vendrá, porque no sabría qué hacer con las manos en toda la fiesta y porque es un puto Nerdo y este tipo de gente debe quedar fuera de las grandes celebraciones de la vida y el amor. O sea, que su invitación, mirada con lupa, es una sutil maniobra para generar desquicie en Nerdo, eso sí, diseñada con tal cuidado que las manos de chica popular quedarán limpias de sangre.

Fin del inciso.

Entonces yo le digo a Jexi Oye Jexi no crees que es una sutil maniobra para molestar?, y Jexi Oye tío estás paranoico, y yo Sí es verdad pero ella no quiere que vaya y si no quiere que vaya para qué coño me dice que vaya, y Jexi No te ha dicho que vayas me ha pedido que te pregunte que si querías ir que no es lo mismo, y yo Hostia eso es peor, y Jexi Por qué, y yo Porque está pensado para que si yo digo sí ella entonces dirá Pues mira lo he pensado mejor y será mejor que no vengas porque mis primos querrán matarte en cuanto te vean, Dry.

Total, ná. Mi exnovia se casa, me hago mayor.

MC - reversal stink animal dance

Los celos, un tema tan controvertido como el de las puras borracheras. Por qué los niños del mundo necesitamos etilizarnos hasta sentir más? . La cuestión es como empezó, por qué, y como acabó... no no como acabó no, porque el como empezó, para ser lógico tiene que perseguir un fin.

Empezamos porque daba gusto, porque facilitaba las cosas, al final, algunos más por naturaleza que por acomodarse a resolver las cosas a base de golpe de tequilas acabamos todos los fines de semana siendo más felices todos con todos. Y yo ahora puedo añorar la sinceridad, pero ahroa pueden añorar lo que yo podía ofrecer, stop whispering, stop shouting, stop whispering, stop shoutttting..... al final todo parece reducirse a la costumbre, a que sin saberlo la naturaleza nos conduzca por sus parajes. No hay amistad que nos salve de la soledad ni amor que nos quite de la tortura, pero ese es el camino que tenemos que seguir. La solución? ninguna, pero si se pudiese plasmar en una película tampoco sería tan fácil, sería acoplar a la gente a la mente de uno mismo, pero así sería más difícil aún. Pero solución a qué? Claro que al decir esto sabemos que hablamos de problemas, la solución a los problemas de la humanidad, como que.... por qué escribimos los biofrutas? no seais cínicos, eso me daría igual, somos cínicos empedernidos, lo que más me molesta es la gente mojigata que habla de ligar, de.... Altruismo, esa palabra se desconoce, también se desconoce a la persona humana por orgullo y cinismo, saber que es necesario expresarse y que no todo se hace por los patrones que han regido el ego de cada uno. Por mi parte y no hablo por los demás aunque me crucificaría por decir que así es, es una catársis, un pasatiempos, un muro de los lamentos. Así pues estoy yo aquí, poniendo un batiburrillo de insensateces que espero que me perdonen, borracho, siempre insensato, queriendo sangrar dulcemente este ambiente, agradeciendo sobre todo al sentimental a veces inexpresivo dry su apoyo, sus palabras, así mismo dar recuerdos a ornie, todo tan frío y tan real.... Marlowe? sí, ya le veré en brujas, no creo que antes, todo tan raro verdad?= por qué ? ahh no no lo es claro que escribimos para nosotros........

Ahora me siento mucho mejor para afrontar mi última cerveza, encontrarme en un punto pasado y dibujar con mi mente una linea de lo que fui, en mis sueños quizá encuentre una x y una y. Os pido que no os tomeis todo esto muy en serio, a los juicios sobre los pasatiempos, la verdad y la mentira, las palabras, recordad que todo es un circo serio, un teatro circense, una broma en la que cuanto más te ríes más desconciertas y más significado y peso te das a ti mismo, recordad que estamos de paso y somos tan libres de hacer casi todo lo que no nos atrevemos a hacer, recordad que un día no nos acordaremos de hacer aquello que quisimos, recordad que iba borracho cuando escribí esto, recordad que nunca hice nada al derecho, recordad que en el fondo algo bueno soñé.

Grave y en tonos menores (COM?) - MadC in the black

Que la sensibilidad existe es un hecho que no pueden negar la gente que la sufre. Que la moral asiente uno de sus pilares en la sensibilidad como parte irracional no lo puede negar ninguno de los que hayan buscado más de 100 veces su camino. La persona sensible por lo general carga con gran parte del peso de la sociedad, esto es, entiende lo que otros no, piensan lo que otros no tienen en cuenta y siempre estará frente a los demás en un ventajoso jaque mate, fatigoso si nos vamos del tablero. Una persona que se mueve por los demás siendo espantado como una mosca no puede menos que sentirse primero mosca, un raro. Toda la base vital que le ha sustentado será una carcajada en el reflejo de los ojos de los demás. Pero estas moscas señores, tienen sentimientos que en su introspección y análisis del mundo pueden verse atropellados por sobrevivir a la masa.

Yo me encuentro a medio camino, o eso digo ahora. Asocial adaptado, moral adecuada, una lógica casta y sobria, y sensible de alguna forma. Qué tiene de especial un mojito? no nos han traído elementos de otros planetas, es una combinación, y produce los mismos efectos que otros licores. Pasa el tiempo y ves que la gente segura de sí mismo ya no ve la rareza como algo raro, sino como diferenciación de caracteres, dejan de espantar moscas porque ya no se ven mariposas y empiezan a ser mosquitos. Sensibles genios tienen su apartado en la literatura, o en la música o en la pintura, en cualquier arte, en cualquier expresión de lo humano. Sensibles depresivos, sensibles neuróticos, sensibles asesinos, sensibles todos llevan en sí el doble del peso necesario par vivir, sensibles ya nacieron con una lección de armonía en el corazón, sensibles mueren sintiendo.

LOS CELOS, ESE PEDAZO DE ONDA, por Mr Dry

Casi me parece increíble haber escrito tropecientas mil bioentradas y no haber tratado ni de refilón uno de los temas que más me apasionan, al menos desde el punto de vista teórico: los celos, señora, el tema que quema.

Estamos acostumbrados a pensar en los celos en sus manifestaciones más brutales, como esas muertes de opereta que salpican los telediarios más de una vez por semana (o sea, hay más de 52 mujeres asesinadas en España al año, Dios nuestro señor me libre de hacer bromas al respecto), o los casos más evidentes de violencia machista. Sin embargo, aunque lo sabemos, a veces se nos olvida que hasta el más tonto hace relojes, y hasta el más cuerdo ha perdido la cabeza cuando estaba en juego su pareja. Vaya, me ha rimado.

Procede ya la clasificación básica en el tema de los celos (que, por supuesto, me acabo de inventar): están a) los celos explosivos y b) los implosivos; esto es, los que se manifiestan hacia fuera y hacia dentro.

Los celos explosivos los tienen las personas que acostumbran a responsabilizar a su entorno de todo lo malo que les pasa (mientras que lo bueno es de su cosecha, of course). Los celos, con todos esos mecanismos y estrategias que ustedes conocen y que no me voy a poner a escribir aquí, los celos -decía- se proyectan hacia la pareja. La otra persona es potencialmente peligrosa porque tiene poder sobre nosotros: de lo que haga ella o él depende nuestro bienestar, aunque la mayoría de las veces no somos conscientes de ello. Por eso se suele llevar broncas; y, a veces, lo que no son broncas.

Los otros, los celos implosivos, no se proyectan hacia la otra persona, sino que se bifurcan en dos direcciones: una, la más evidente, se va hacia los tipos o tipas que nos pueden levantar a la pareja. La otra, oculta, pero más devastadora, se gira en contra nuestra. Como Jack, el Destripador, vayamos por partes:

- Los posibles pretendientes nos turban con su sola presencia. Vemos en ellos lo que deberíamos ser y no somos. Podemos envidiar sus cuerpos o sus mentes. Podemos ver en ellos las virtudes que nos faltan. Podemos admirarnos de manera malsana de su levedad o de su gravedad, dependiendo de qué NO seamos nosotros (como dice Woody Allen, nos debatimos entre Ser y Estar en el mudo, y elijamos lo que elijamos, siempre pensaremos que los del otro lao se lo pasan mejor). Podemos leer entre líneas en cada una de las miradas o comentarios que dirija hacia nuestra pareja. Y el mensaje que captamos siempre es “joder, qué coño haces con un tipo como éste”, donde el tipo evidentemente somos nosotros.
- La energía que se vuelve en nuestra contra es peor, porque confirmamos nuestras peores sospechas acerca de nosotros mismos. Todos los celos son, en realidad, inseguridad en uno mismo, pero en el caso de los implosivos se unen a la baja autoestima que traíamos de serie, formando un… cóctel implosivo (juas!).

En general, los celos, como cualquier paranoia, tienen que ver con percibir un peligro que no está ahí en realidad. Como la ansiedad o los dejà vú, los celos molan porque tienen algo de error perceptivo generado por el sujeto.

Además, y esto no se me olvida, son una especie de instinto imparable que ha ayudado a millones de novios engañados a descubrir que se la estaban pegando. Si el río suena, etcétera etcétera.

Luego también me mola el hecho de que muchos celosos creen que su pareja siente cosas por otras personas…porque ellos también las sienten. O sea, cree el ladrón, etcétera.

Los celos, señora, una cosa que mola por muchas razones, y que me ha servido para escribirme un post sin tener nada que contar en realidad.

Vaya un finde se avecina, mecagoenlospecesdecolores.