Descontracturado - Molo Capazo

La gente guay sabe que hoy es el 09-09-09, incluso habrá quien se lo haya tatuado a última hora como prueba de su enorme perspicacia, pues bien, así ha sido para mí:

Un despertar sobrio, justo a tiempo para sorprender al despertador pocos minutos antes de que sonase, el día prometía, porque no estaría cansado.

Paso una ventisca húmeda entre árboles terríblemente agitados, me cambio rápido, entro al gimnasio y encuentro a mi primera paciente, un remolino de angustia. Cierto es que le han hecho una chapuza en la pierna y le hace crack, pero su cabeza catacrocker (muchachada nui R). Enervante, lo es y mucho, y quiere que le haga la pedicura, y que le arregle su silla de ruedas, y sufre, pero qué sufrimiento más tonto el suyo oigan, con cuatro sarcasmos franceses y una cara a media asta se acabó, a demain.

- Como he predecido, hoy ha sido un día mejor que los demás, aunque sólo sea objetivamente y el producto en mi interior sea casi invariable.

Cuando empiezo con el segundo paciente me recibo una llamada, es Normandía, me llama, dice que tengo una entrevista de trabajo el lunes, por la mañana, ça va? sí sí, allí estaré.

-Vaya, qué hago ahora, es cierto que estoy un tanto agobiado aquí, que si no tuviese tanto árbol para pensarme en cuál me ahor..... pues hablar con el director y presentarle una carta de renuncia: Buenas señor, puedo? - Sí sí.. hummm.... pasa. Sí, era por el tema de.. tome el papel, creo que es necesario. - Vaya, el día 18 te quiere ir, tienes contrato hasta el 27 de noviembre. Sí, pero verá, me han traido a un infierno verde con vacas lecheras, que algo amenizan mire usted, pero en el infierno amenización y demonización son la misma, una alucinación.... - (cara larga) lo comprendo... bien, podrías aguantar hasta el 30 de este mes? Creo que sí mister creo que sí, lo intentaré, compraré muuucha cerveza si me paga ya el mes de agosto y me pondré manos a la obra, whisky si hace falta y crack, mucho crack.

Así he dejado otro trabajo por segunda vez este año, y como si nada he seguido trabajando, y es que me sobra algo y me falta mucho. Pero bien, hoy me he dicho de mentar a ciertas personas más, ahí voy, porque el día no son cuatro golpes extraños.

Digamos adios todos juntos a msr Shmid, incomprendido, de ademanes bruscos pero de un talante exquisito,un clint eastwood que sabe lo que piensa, no habla casi nada, dice muchas veces merde merde, y hoy, su último día, ha expresado su gratitud hacia mí, se lo ha hecho saber al médico, y le he enseñado que la vida no es tan distinta en españa, y que merde se dice mierda, y se ha ido rehabilitado, con más conocimiento y por tanto más contento, un abrazo schmid, yo te comprendí.

Y la mujer de 93 años que me pregunta si tengo hijos... son las mujeres mayores las que esconden la esencia de la vida, y las que la aman desde la distancia. -Mire señora, ni hijos ni copin. No??? no puede ser, estás solo? solo? sí señora, la vida es dura ehh? no tanto, estoy con vosotros.

Para acabar mencionarme que un compañero sacando una risa sarcástica me ha recordado que sigo teniendo ironía, y a juzgar por sus caninos venenosos mi ironía era incisiva. Por supuesto le he respondido a su comentario póstumo, y me he ido bajo la lluvia, pero sin bailar.


Realmente he salido agotado, descolocado con la vida, una vez más pero en mayor proporción, pero he movido el segundo alfil que falta en este blog, y que a la vez es el ejecutor del movimiento del otro. He llamado a Dry, y por una razón que no quiero saber, si no rompería el hechizo, como segundo padre y amigo fraternal, me aconseja de forma didáctica. Les digo señores, que la teoría aunque se sepa, a veces tiene que aplicarse por medio de retroalimentación, por una fuente que ilumine.

Esto es todo amigos, mientras dry pone una pica en Flandes los demás seguiremos un futuro más incierto, y el mío inmediato más relajado. Cuídense

TENGO UNA CITA, por el Señor (mayor) Dry

Sí, amigos y sociópatas en potencia, tengo una cita.

Aprovechando que mi compañera de piso no está, he invitado a Areté a ver una peli a mi sofá. Como algunos ya sabéis, Areté me rechazó unas doce veces este verano, pero el otro día en una fiesta, moví el alfil a reina 8 y le planté un jaque pastor que ni Casper Kasparov en sus años mozos. O sea, que nos besamos, y yo corrí alegre retozando por los prados a repicar las campanas de la iglesia.

Ella dijo un par de veces "jo, eres un personaje curioso", un torpedo de comentario que me dio en plena línea de flotación, porque cuando alguien te gusta no esperas que señale que eres un fricazo de la vida. Aún así, no me molesté porque me dijera tan pronto lo que pensaba de mí y mis posibilidades como aretélover (vosotros diréis -y con razón- que bastante contento debería estar ya con que accediera a atornillarse conmigo en apasionado ósculo); no me enfadé, decía, y he decidido saltarme todas las leyes de la lógica y llamarla esta tarde para invitarla al cine de verano en mi salón.

La peli la pone ella, y yo hago la cena. El plato escogido es una ensalá de pasta, porque así me aseguro que no se me quema, y un montón de entremeses, con los que intentaré compensar que no sé cocinar res de res. Habrá vino, cervezas, y chistes de Dry a tiempo real.

No tienen que desearme suerte, porque a ella no le apetece estar con un señor mayor como yo, ni a mí con una chica que me llame personaje.

Brindaré por ustedes -mentalmente- esta noche.

Salud, compañeros.

tirarse por un puente, un enigmático post del Inspector

Me he muerto esta noche.

Pero me he muerto riéndome, me he muerto diciéndome a mí mismo que iba a reir.
Ha sido una muerte lenta, pausadamente he cerrado mis conexiones al exterior.
El teléfono estaba por supuesto apagado, no fuera a ser que alguien me hiciese cambiar de opinión, como siempre, y al final acabara por no tirarme desde el puente.
Nadie que me traiga flores, nadie que siembre de pétalos lo que quedó de mí, nadie que me glorifique.

Ha sido primero por los pies, sí, he muerto por los pies. El hedor de mi carne infecta de ocultismo. Las rodillas que no han hecho su trabajo, dejando caer mi esqueleto hasta el mismo cimiento del canal, a merced de los pescados que quedaban en medio de tanto alquitrán.

Más arriba, mi cuerpo empotrado en mi propia mazmorra, ya no se lamentaba por mi exclusión voluntaria del mundo de los vivarachos. Caldos entrando por mi hocico, antes me habrían dado miedo pero ahora ya no, me sacian, me hacen este trance más placentero. Tengo un compromiso con mi estómago, va a descomponerse y resquebrajarse como un barco que llega a puerto y no puede frenar en el amarre.

Punto y aparte en el texto pero mi conciencia sigue fjia en ese párrafo. Intacto aún mi sentido del conocimiento, todavía me queda sangre en el estómago y me dice lo que pasa. Todo el cariño que me quedaba sale de mi estómago a través de la cesárea que tengo ya en mi vientre.

Cesárea de Dios, que quitas el pecado del mundo.

Imagen extraida de (gracias) http://ecodiario.eleconomista.es/imag/europapress/14/10/2008/20081014092306.jpg

7.948.800 - Slowdive Mad Cap

Váyanse a Noruega, piérdanse con el coche hasta encontrar un lago acogedor, rodeado por intensa vegetación. Es más acogedor aún en tanto que la luna es llena y podemos sentir la comunión entre el día y la noche, entre lo caliente y lo frío, es un sitio estático, el tiempo ahora mismo también. El entorno se disipa en haces por un momento y estamos solos otra vez. Qué habíamos venido a hacer? ahh sí, mirad el agua. Saltar.

La nariz está tapada por los dedos, a forma de pinza, de forma cómica, las burbujas que forma nuestro cuerpo ya no son visibles, sólo una sensación. No, no se sale a flote, el cuerpo sigue sumergiéndose y no hay remolinos. Toda la teoría que habíamos leído se desvanece en ese lago al menos, pero por cuanto tiempo?

Para cuando hayan salido y seguro que lo harán, quizá hayan perdido esa pasión por su tierra perdida, quizá quieran zambullirse otra vez. Quizá no tomemos una bocanada honda de aire nada más salir y lancemos un suspiro. Los seres humanos somos extraños y nos sumergimos, pataleamos siempre, rompemos y nos separamos para unir y rejuntarnos, formamos las teorías del absurdo para mortificarnos y formamos un peso desmesurado para nuestro cuerpo frágil.

Lagos hay muchísimos, teorías también, podemos mirar hasta perder el equilibrio cansados y caer, o saltar, o dar la vuelta, mil vueltas y marearnos hasta hacer del pequeño lago un mar, un mar con dragones.

Quién pudiera ser sólo un pequeño animal indefenso al que el mundo comprendiese... que viese un lago como un mar soleado lleno de esperanzas, pero a veces salta esa ilusión producto de nuestra razón.

MOLAMÁSS INC, por Mr Dry

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Hace unos seis meses pedí el traslado de oficina a una que, al menos, estuviera en mi sistema solar. Mis deseos fueron concedidos, y se me asignó un puesto de menor categoría en nuestra sucursal en el Mar Menor, que es esa pequeña laguna salada que tiene la región de Murcia y que se llena de madrileños en verano. Así abandoné el que había sido mi puesto de jefecillo en Menosmola Corporation durante tres años, para pasar a ser uno de los últimos monos en mi nueva sucursal, mucho más grande y chulesca.

Llevo ya varios días en Molamáss Inc, con su imponente edificio y cientos de trabajadores por los pasillos que, al contrario que en mi anterior curro, no se dan continuamente palamadas en la espalda para salirse a echar un cigarro afuera. Molamás parece una de esas oficinas donde la gente trabaja bien, incluso diría que muy bien.
Por ejemplo, mi Jefa Directa y Maternal (en adelante, JDM), escucha todas mis preguntas y resuelve todas mis dudas sin invitarme a preguntarle más adelante. Mi Compañera de Mirada Desconfiada (CMD) me escudriña porque sabe que estoy más pardo que los sobrinos del pato Donald, y yo le agradezco que me vigile con gesto de " a ver cuándo se ahostia éste".
No paro de conocer gente. Hoy he hecho migas con el Chico de Pantalón Caído (CPC), que me ha llevado a ver su casa porque creo que se la voy a alquilar, me ha invitado a un café, y me ha puesto al día acerca de lo que se puede (y lo que no se puede hacer) en ese pueblo si me quedo a vivir allí en invierno.

Si decido irme en octubre a vivir a la playa, ya sólo quedará Ornie como Bio murciano residente. Echaré de menos Murcia, sus gentes y su bar TTjas. Pero yo podré levantarme y ver el mar, irme a desayunar a la terraza y ver el mar, correr por el paseo viendo el mar; ah, y volar por encima del mar si al final me apunto a hacer kitesurf.

Y sobre todo, dejar a mi drycar descansar un poco. No hacer 300 km cada día, no tener que cambiarle el aceite cada mes, no dejarme la pasta en gasolina, no tener más accidentes de esos de ir medio empanao porque es muy temprano.

Molamáss Inc, señora. Próxima estación: Esperanza

MI AMIGO MAC ARTHUR, por Mr Dry

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Tengo yo un amigo que al que conozco desde hace veintiséis años. Nuestra relación, como pueden imaginarse, ha pasado por altibajos. Pero, vamos, pedir lo contrario sería como pedir que no llegara el otoño.

Una vez, con once años, me hizo una llave de judo y fui a caer apoyando la oreja; sí, sí, la oreja. Se me puso como un pimiento morrón, porque me la raspé con la pista de futbito (una auténtica lija) de mi cole. Recuerdo que me puse a llorar, medio por la humillación de haber sido volteado, medio por el picor-ardor orejero; la cosa es que él se preocupó tanto, que al momento, se sentó a mi lado y se puso también a llorar.
Él se encarga de contar siempre esta anécdota, para señalarle a quien tenga delante que por mucho que la otra persona crea conocer a Dry, sólo él ha llorado a mi lado con una oreja más grande que la otra.
A Mac Arthur el encanta defenderme, le mola decirme que nadie se va a meter conmigo, y que quien lo haga se las verá con él (para los lectores de fuera: Mac Arthur está hecho un armario de dos puertas, y yo soy el hermano tirillas de Buster Keaton)
Lo cierto es que tiene razón mi amigo Mac Arthur, en cuanto a lo de que somos más que amigos: nada puede igualar lo que nos une. Y cualquier recién llegado debería currarse veintiséis años de aventuras y desventuras, además de aprender judo y ponerme la oreja colorá y tener los huevos de sentarse a compartir unas lágrimas. Es, literalemte, como si fuéramos hermanos.

Y hablando de lágrimas, sé que él ha sentido la muerte de mi abuela como yo la de su madre. No es sólo que también a ellas las recordamos del colegio, y la hayamos visto en casa del otro durante veinticinco años. Es que lloramos juntos porque buena parte de la vida de uno se cruza con la del otro, como dos círculos intersectados, casi como los siameses.

Me siento tan orgulloso de él, de cómo se ha portado durante la enfermedad de su madre, que el corazón se me quiere salir por el balcón a gritarle a todo el mundo que ése tío es mi amigo. Que nunca me va a pasar nada, porque él me defiende. Que nos vamos a seguir tomando tés con whisky hasta que se acabe el té o se acabe el mundo.
Que voy a estar ahí siempre, vaya. Y él también.

ETHILIC POST, por Mr Dry

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No me gusta el ron, pero me he bebido una botella.

Hoy he vuelto a ver al guitarrista de Cooper, y me han dado ganas de bailarle un zapateado en el estómago.

Hemos salido, pero a veces la euforia debe ser respaldada por la gente con la que vas, y no ha sido el caso.

He visto a chicas a las que besé, y cada una de ellas se ha comportado de manera distinta: una se me ha abrazado porque sabía que teníamos alcóhol en el coche, otra quería hablar de lo que pasó con la música atronadora de fondo. Areté estaba en la fiesta, pero no la he visto. Mis amigas me aconsejan que no la llame, porque llamar agobia. Yo les contesto que ésa es mi manera de jugar. Yo lo entiendo como el ajedrez. Mi manera de jugar al ajedrez se llama "ajedrez destructivo", porque si puedo hacer algo lo hago, y así me ahorro el pensar en el futuro de mis movimientos (me ahorro el pensar, soy tacaño con mis reflexiones).

Hoy quiero dormir en modo Koala con alguien.

Siento el abismo que separa el verano de Responsabilidad Cero del Otoño Grave, y lo siento bajo mis pies. Quiero que esta noche no se acabe, que no se haga de día, que alguien me mande uno de esos sms milagro que te rescata de un domingo terrible. Mi cuerpo se resiste a rendirse a la evidencia: se terminó, descansa.

Maldito móvil, y maldita realidad y el deseo. Maldita África muriendo de hambre, y maldito Auschwitz, malditos gilipollas que no saben llevar su propia vida, maldito tiempo vacío.

Malditas imágenes que simbolizan el miedo, que le dan forma y lo falsean para hacerlo comprensible.

Malditas células, maldito Dios inventado.

Espíritu bret on off out - Macro cavilación

Hasta donde puede llegar el hermetismo de esta gente, parece mentira que luego lleguen a la procreación si no atienden a los sentimientos más básicos. Son tan correctos que deslizan.

Este mediodía, atendiendo a un paciente y rodeado de otros 6 ó 7 ha empezado a llorar una mujer que lleva un parche curioso, como un caparazón de tortuga, para entenderme yo la llamo tortoise (se pronuncia torto, y no tiene nada que ver con el grupo post rock ambient). La escena parecía un puto espectáculo fúnebre, acto seguido he pensado en lo que sería de esa persona en españa, otros pacientes hechos polvo se acercarían, le cogerían el hombro, le dirían cualquier cosa, la invitarían a una empanada y la mujer tortuga tuerta podría desfogarse. Pero no, en cambio guardan un hermetismo digno del más estripto entierro, miradas largas, cabezas caídas, una lluvia cruzada que resplandecía bajo un sol medio cubierto, almas muertas, y yo ahí, intentando salir a flote.

Y yo ahí sí, profesional, así que he ido a lo mío, he sacado a mi paciente que tampoco ha dicho nada, del trance y hemos seguido la rehabilitación, así es un poco el espíritu bretón, no hay saludos por las mañanas, no se atreven a hablar los unos con los otros y lo necesitan más que sabina las canciones de serrat, su primo joan manuel, las miradas que me tiran quedarán en interrogantes interesantes con toda una historia dentro de cada cabeza....

Sólo unos pasos más y todo estará resuelto, saldré de aquí, ahora vienen las fuerzas de flaqueza, echar los hígados, que viene a ser hacer las cosas sin energía alguna. Es como salir al 12/2 hasta las 7 de la mañana después de beber y saltar toda la noche y tener que patearte toda Murcia con el tormentoso sol.

Saludos a todos los biofructis de garnier, en especial al maestro Drytón guía, en especial a los otros dos grandes en otra ocasión, hoy la noche se la dedico en su más amplio significado. Aquí, en concreto, raso, frío, y luna llena crocanti. Salud

LAS FIESTAS DE MI PUEBLO, por Mr Dry

Cada uno que se apañe su propia mitología

Marlowizándome