OJALÁ, por Mr Dry

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.

Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.

Ojalá que la luna pueda salir sin ti.

Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.

Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.

Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.

Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Mira que soy pacífico y nada violento, si hasta he dejado que me aticen alguna vez, pero te juro que cogería algo pesado y te lo aplastaría contra el cráneo, o te estrangularía mirándote a los ojos, o te asfixiaría con mis mallas de ballet. Te juro que acabaría contigo sin concederte el speech de malvado de James Bond. Quizá te dispararía en la nuca y me subiría a un coche en marcha. Tu sola existencia perturba el mundo. Mereces una muerte sin poesía, una aniquilación, devolverte al reino del no-ser mucho más rápido que un fotón. Sin juicios, sin ley, sin moral. Ojo por ojo, old boy.

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