Ayer me quedé helado. La Tierra no es redonda. Era de esperar, dado que es una roca producto del choque de trozos despendolados de materia, que terminó de formarse hace unos 4.500 millones de años. Resulta que tiene forma de patata, algo terriblemente desasosegante para mí, que busco ganchos en el cielo en los que colgar mis pequeñas esperanzas. Yo confiaba ingenuamente en que el giro perpetuo y la gravedad la hubieran moldeado como una esfera perfecta. Achatada por los polos, sí, pero redonda al fin y al cabo.
Después de este dato, todo lo que pueda decir se verá eclipsado. Pero también quiero incluir aquí que Carmen, una tipa con la que me lié hace años ha recién cumplido 51 años. Los mismos que Brad Pitt, Elle Mc Pherson, Michael Jordan, Tarantino, Joey Tempest o Elisabeth Sue. No tengo nada que decir sobre la edad de las mujeres, o sobre la edad en general, o sobre nada, salvo constatar ese dato.
Dos ataques consecutivos a mis testículos, uno de la yihad vírica y otro del fatum genético, pueden haberme dejado estéril. Dentro de seis meses tendré que hacerme un espermiograma, para ver cómo están mis nadadores. Yo nunca he querido -positivamente- tener hijos. Pero no me gusta un pijo que me quiten mi oportunidad de decidir.
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