jueves, 10 de febrero de 2011

Top !0 personajes de mi vida - Ma Caco



En retrospectiva teníamos al señor Coulibaly, negrazo despótico. Un webster enorme en silla de ruedas que refunfuñaba, al negro smeagel alias "el mantis religioso", un tirano desgraciado, al joven suicida al que por la noche le acompañaban las voces de satanás y la madre de Calcuta, al joven "Tierno", reventado en la moto que había hurtado, con 19 años y su paraplejia decidió que la mejor forma de seguir su rebeldía juvenil era dormir hasta tarde, escaparse con sus colegas en silla de ruedas, hacer de sus grandes llagas grandes escaras, ponerse ciego hasta las trancas y mucho más, una filosofía del descontrol destructivo digna del murciano más fiestero. Bueno, cuando parece que estamos en la cima y hemos visto las cumbres entre las cumbres hasta llegar al horizonte, un cuervo de alturas nos caga en el cogote y miramos hacia arriba, y ahí lo tenemos:

Dr. Bismuto de Bario: Esta nueva incorporación es digna de mención. 53 años, esquizofrénico reconocido hasta el punto de tomar unos 100 gramos de mierda medicamentosa para calmar sus demonios, 23 pastillazas y gotas. Pero dejemos esto como un rasgo particular, un desliz de su genética.

El hombre, a fin de cuentas es uno más, y dueño de sus actos como después declaró, "sobrio" decidió hacer de la casa de su madre en la que vivía un sitio más acogedor, y sin ninguna voz que le ayudase, oigan, prendió fuego  a la casa... mola? y tanto. La suite no la conozco bien, hay lagunas.
Dr. puto pirado es un tipo alto, cosa de 1.95, seco seco como un cadáver con ojos como platillos volantes azules que miran hacia el infinito, y más allá¡¡, el pelo es rubio - amarillo - ceniza largo, pero compacto y enmarañado hacia atrás, como Doc, de regreso al futuro. Anda como Frankenstein y le falta toda la ristra de dientes del maxilar superior. Bueno no le faltan, tiene como grandes callos negros de carne, y el tío, no tiene complejos, sonríe de forma asesina muy a menudo, mucho tendríamos que aprender de él, por eso he decidido hacerle colega.

Pues bien, su madre, murió, de lo cuál no se arrepiente, y yo me pregunto, arrepentirse? fue encontrado por la policía en su casa, delante de su madre haciendo lo que pudiese ser un experimento de Freud (es que no lo he leído, no leo nada, ni siquiera a ustedes, perdónenme). Delante del cadáver de dos semanas de su madre estaba masturbándose alegremente.

Dice que no llamó a los bomberos o poli porque le asustan, y si se viese en video pajeandose con el revoltijo de masa de su madre? fue transferido por la policía a una sala de aislamiento del pabellón de psiquiatría. Las voces malignas le dicen: odio, resquemor, muerte, dry es el próximo, polaroid no se libra, y también le dicen que las chicas vestidas de enfermera son elementos sexuales muy dignas de sus efluvios amorosos.

Por todo esto y por por más le he convertido en mi muy nuevo mejor amigo, aún así creo que nuestro superintendente Marlowe está por encima. Éste hombre aún no ha presentado signos de mear sentado o de comer judías en la misa del gallo.



Raporte Fourchon: El ciclón amaina, pero azota

Se acuerdan de mi vieja fofa psicópata? me da que ha pensado que nuestra aventura no puede acabar sin más, que algo tan sólido, tan bonito y real debe continuar, por eso me manda el domingo un sms que dice así: Hola, qué haces este medio día? te apetece dar un paseo o un cine? a lo que yo pensé: " te hace un suicidio en masa? o ser conejillo de indias de mi nuevo mejor amigo el doctor piruleta? te quieres amordazar y meterte un balón de rugby para calmar esos calores de vieja chocha salida? puto déjame en paz... no? pues no, porque hoy al salir, he tomado la ruta alternativa que me enseñaron los paramilitares chechenos, y de forma paralela a mí, estaba ella andando, mirando alrededor, yo cobijado entre los arbustos con un café y mis prismáticos. Tenía que pasar una tarjeta por el punto de salida, lugar que ha escogido para plantarse y vigilar... vamos muerma, muévete, muévete.... 5 min después, desiste, se mueve, yo salgo y tico.

1 comentario:

  1. joder, vaya movida, no sabía yo que en estos años había completado el álbum de Panini de putopirados de la Liga de las Estrellas. Qué lejos quedan aquellos tiempos de primaveras ternescas en su camilla y usted, como buen pofesional, pellizcándose el ES CRO TO para que las nínfulas no le desviasen la atención. Es usted mi héroe, no le quepa duda, se está usted ganando el derecho a irse a un pueblo de playa a desayunar tostadas con café y zumo de naranja sin tener que hipotecar su casa para pagarle al camaero.

    Por ciervo, que le mantendré informatrix de lo que le suceda a nuestra amada madre maternal. La cosa se complica por momentos, hay que joderse, y creo que debe de ser una de las pocas personas murcianas que no se merece que la atropelle el nuevo tranvía-de-los-cohones, ni le caiga jamás un geranio en la cabeza. Ay, pobre madre Amalthea, crucemos los dedos para que Dryitta y Madcapina (las va a llamar así en nuestro honor), crezcan fuertes y sanas y puedan ir a jugar al elástico con Xemuollita y aprender a decir tacos en varios idiomas, y reírse de los titos Biofurcios cuando se pongan ciegos a cacahuetes y se les queden restos de las pieles entre la piñata.


    Ya le digo, ya le diré

    abrazos


    PD: putas nubes, puto tiempo de mierda. 300 días de sol, y todavía me faltan

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