EN LO MÁS CRUDO DEL CRUDO INVIERNO: LEMON POP 3- DESPOJO DRY 3

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Noche maga, ¿dónde fuiste?
De nada sirve ir a más velocidad
Si los recuerdos te encadenan.

Encerrado entre ti mismo,
Maniobras de escapismo
Te diluirán.

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Hace menos de una hora que estaba en el bar de siempre, y me he salido a mear, y de repente me ha dado una pájara que me he derrumbado en el suelo, golpeando con garbo mi cabeza contra la acera. Mi cuerpo ha dicho basta, y yo también lo entiendo a él.

Completamente horizontal he tardado unos diez minutos en reunir fuerzas para sacarme el móvil del bolsillo y llamar a mis amigos (que estaban justo en la acera de enfrente, pero dado que no me podía levantar, les he tenido que decir "a ver, mira enfrente tuya, ¿ves el letrero de Repsol? Pues ahora, agacha la mirada y busca un bulto negro en el suelo...¿me ves?).

En esos momentos de decadencia se experimenta una suerte de gravedad cero. No hay superyó, ni casi ego tampoco. Como mucho, se oye al id diciendo "dry, a casa, dry, a casa".

Eo ad casam.

Mis amigos me han recogido del suelo, y me han reñido por llevarme a mí mismo al límite de lo razonable, especialmente en los apartados a) comida (unos tres sandwiches y dos patatas bravas mal pinchadas en tres días, más o menos), y b) bebida (copas como si tuviera un hijo en la cárcel).

Se pregunta mi admirada Polaroid si debe el blog reflejar los estados de ánimo, o si debe estar domado por la guía de lo que quiere uno decir (y no arrepentirse). Yo ya no lo sé, pero le he cogido la rutina a esto de postear antes de derrumbarme en la cama.


El caso es que el último día del festival murciano ha sido una especie de grandes éxitos de cinta de cassette, de ésas que los novios grababan a las novias, y las novias apenas escuchaban. Pero tampoco se puede contar todo, entre otras cosas, porque me está costando acertar con las teclas y no escribir en moldavo. Un par de cosas, además del incidente "me caigo al suelo de momento, y luego ya veré qué hago":

He ido a pedir una copa a la barra y me he encontrado con el viejo Tiburón, y me ha vuelto a caer encima todo el rollo de "lo que podría haber sido y no fue". Su novio, guapo como uno de esos chicos guapos, aguanta bien que cada seis meses su chica se pare a hablar conmigo y se me vea en las pupilas que una vez se dejó un sujetador en mi casa. Joder, es guapo y es buen tipo; si es que hay que aceptar que las chicas eligen realidades, y no vagas promesas. Si yo fuera ella, también lo habría elegido a él.

Bailar, pedir fuego unas treinta veces (me dejé el mechero en casa), recibir mensajes incendiarios de una chica, no escribirle mensajes a La Chica de Ayer, hacerme el sueco con su amiga, contemplar como un amigo mío se enamora de una tipa a la que no puedo soportar, hablar con los de Fanfarlo, gastar mucho dinero en copas propias e impropias, bailar con Beach Boys, conocer a un tipo al que tengo en facebook y confirmar que está fatal de lo suyo de la locura, y sobre todo escuchar Crash en directo y volver al 95, cuando las cosas eran diferentes,



joder