Ciclón Fourchon - MC

Qué parte de la prosa fría no hablada no ha entendido mi embotijada dama, qué parte de cortar con el asedio, una ley inherente a cada uno, el espacio personal, el sentido común... mi gallina clueca pone huevos para mí, y lo odio.

Alguna vez han tenido un perfume D&G? yo ahora lo tengo, y champagne, y cerveza, y otros tantos regalos, pero no basta con un perfuma ultra caro, un saco de un megatón de desesperación, antiguos regalos, parece ser que en la persecución, otro cebo es un coche, sí.

Me da su coche, a mi sorpresa agria, ella me dice que claro, que me lo deja el tiempo que haga falta, que como no puede utilizarlo no puede estar parado, y esto sucedió el miércoles pasado, y el jueves me dice que si el viernes me da otra tanda de cosas, después del trabajo, en el parque que hay bajando la rampa y que no sabe, que sí lo frecuenta la gente, y que no somos dos tórtolos enamorados, si no una tórtola desinhibida con un desorden psicótico de grado mayor.

Me manda un sms el jueves noche, ni lo leo, fui a una manifestación boicot del presidente de mi comarca y me olvidé de que había un sms, luego me acordé, y pasé de ella, para qué darle cebo a un polvorín en acción?

Hoy me ve, estoy trabajando con una persona, escribo en mi cuaderno de cosas pendientes, el de francés lo tenía al lado, me toca en el costado para hacerme cosquillas (la libertad del que se cree que todo lo puede al ser tan afín y cercano, no se la di yo esa libertad, la ha malinterpretado sin duda), se abalanza sobre mi hombro para leer, y yo escribo en castellano manchego, con mi letra de borrego retardado, así que dos de cal, y me pregunta: qué pone? nada, nada interesante, cosas mías (nada nuestro pienso, vieja chocha verde).

En el pasillo, hablando con una gentil dama de cierta edad, simpática, de reacción lenta, ella se acerca, la tosca mole infernal se acerca con su paso de ganso guasón, por el rabillo del ojo la miro, pero me centro en la dama patatica. Mi psicópata personal me toca el pelo y me dice que si me espera a la salida del trabajo: como? no no.  Que sí hombre, sonríe la dama boba.  Que no digo, tengo prisa además, llevo mi ritmo (es que no ves, crápula enfermiza que quiero irme con una canción de chemical brothers con lo que simboliza mi vida, cuesta abajo hasta la tienda donde me compre los calzoncillos que llevo ahora?). Son excusas dice, qué tienes que hacer? Y yo pienso (enviar una carta, limpiar como un cosaco mi humilde piso sin sexo, comprar calzoncillos, calcetines, pegamento, y sobre todo, salir escopetado y librarme de ti)... nada, sigo a lo mío, desiste por el momento.

Salgo 5 min antes de mi hora habitual, y desde una puerta veo que su cara asoma, yo hago como si no la veo, y ella esconde la cara, sabe que tengo que pasar otra puerta, bajar y cambiarme. Lo hago a piñón, me cambio, puto salgo con chemical brothers, galvanize, y ahí está, arriba, de forma casual como si cazase amapolas, algo más avanzada que yo a la izquierda en una rampa, moneando, ella tiene la cabeza girada, yo tengo los cascos y giro la cabeza, me habrá llamado? imagino que sí, es una psicópata sin habilidades por el momento, aunque yo soy una buena víctima amateur con la que dotar sus facultades ocultas. Subo el volumen para alejarme de su conciencia, de ella, de mi trabajo.

Qué felicidad saber que era libre para comprarme unos calzoncillos, qué feliz mientras limpiaba la casa, aún soltero, poniendo alguna vela, fregando con lejía, con música, cigarros, zumo de naranja...

Alguno pone una vela negra por mí? las mías son lilas, querrá decir que mi compañero gay me dará un nabucazo mañana contra la taquilla para acabar escurrido como un escualo tuerto inválido para que mi bella deforme venga a violarme de la forma más soez y depravada posible?

Who knows, life is life, but my life is not as life is life