PS: DEATH OF THE DISCO DANCER, por Mr Dry

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The death of the disco dancer,

well, it happens a lot ´round here...

Mr Dry no es el primer Bio que va al Primavera Sound; ya estuvo Madcap (y se trajo de recuerdo el beso extranjero de unos ojos azules), y seguramente Marlowe irá algún día cuando se resigne a rendirse al Modernismo que todo lo apisona.





Dry va con la certeza de que morirá en la pista de baile, sin que nadie se dé cuenta hasta que los barrenderos le rieguen el cuerpo frío con sus mabngueras. Fallará su corazón o su cerebro, quizá escuchando The Lisbon Maru, de Fuck Buttons, o bien Cue The Strings, de Low (morir escuchando Wilco le parecería de mal gusto, aunque puede que ocurra si tocan Heavy Metal Drummer y los recuerdos le colapsan su pequeño cerebro de almendra garrapiñada).





Después del mayo loco, Dry no se verá impresionado por los chicos ni las chicas ni los maniquís. Superado con creces por su propia actividad neuronal, no cederá ni un poco de terreno a la fascinación por la gente chupiguay, ni por sus cuerpos, ni por sus gafas, ni por sus zapas. Dormirá solo en su hotel de cuatro estrellas de la Avinguda Diagonal, ni siquiera se emborrachará con las bebidas del minibar, por mucho atractivo cinematográfico que esa imagen pueda tener. Caminará por las calles de Barcelona la primera noche, sin rumbo fijo, con frío y cansancio extremo: tendrá que aguantar despierto hasta las 2 de la tarde del viernes, porque sólo tiene hotel para el viernes y el sábado. Deseará no haber ido, querrá llamar a su madre para que le mande un Hércules de rescate, perderá el móvil, desaprovechará las oportunidades de subirse al carro, recordará a Cioran y sentirá la lástima de la gente desde la otra orilla. Volverá a sus lugares favoritos: la Barceloneta, las calles del Gótico, el Raval, la plaza del MACBA y el Carrer del Carme, intentará desayunar en el Kasparo, pero seguramente los indies lo habrán invadido, así que tendrá que irse a confundir con la tropa de currantes que desayunan en los bares de barra de aluminio. Solo, siempre solo, como siempre.





Volverá a Murcia con el cerebro deshecho, los pulmones llenos de humo y el hígado en modo esponja, quién vive en una piña debajo del mar,;el lunes irá a trabajar y la realidad le responderá con un gancho de derecha que le saltará la piñata, no se dará un piñazo con el coche porque va en avión y vuelve en treno. Tomará Ibuprofeno. No reabrirá el facebook durante el mes de junio, besará a su sobrina hasta desgastarle la piel, y seguirá biofruteando, alejándose progresivamente del mayo loco.











Nos vemos a la vuelta.

















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