INIESTA (otro post lastimero), por Mr Dry

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Soy como el Chelsea. Me he gastado un montón de pasta en comprarme jugadores. Tengo un uniforme guapo, tenía a Mourinho, pero cuando se puso chungo lo mandé a zurrir mierdas, tengo un estadio molón, unos hinchas de puta madre, tengo a Drogba, a Lampard y a Ballack, y sobre todo, un estilo defensivo que es la envidia de la Premiere, que es como llaman los friquifútbol a la liga de la Pérfida Albión.

Total, que soy el Imperio Británico, soy el Almirante Nelson, soy Radiohead y The Who y Led Zeppelin, soy la Reina Victoria y Winston Churchill, soy Newton, Charles Darwin y Watts, , soy Scotland Yard y 007 y Sherlock Holmes, soy Mr Bean y los Monty Python.

Estoy -en definitiva- preparado para la Champions, la gripe cerda (Berto dixit), la crisis y la amenzas de Al-Qaeda. Y lo estoy a mi manera, unas maneras entre retros y modernas, entre freaks y cool.

Sin embargo, una personita manchega, de tez pálida y modales suaves, sin ninguno de los defectos que ensucian el mundo del fútbol, rasga la Union Jack y vuela por los aires mi parlamento, el más viejo del mundo.

Lleva el escudo de Unicef en la camiseta y se le ve feliz como un niño. Nos ha marcado un gol que saca de la competición; al menos, hasta el año que viene. De repente, grandes y sofisticados, nos descubrimos envidiando a un chaval de un minúsculo pueblo de Albacete, añorando su inocencia y su alegría sin dobleces.

Mi muralla de defensas-soldado no será renovada para la temporada que viene, cambiaré al entrenador y al preparador físico, vestiré de verde y no de azul, cambiaré el himno, me mudaré de estadio.

Pero si vuelve Iniesta, nada servirá.

Te regalo mi imperio, chaval, si me das tu camiseta