miércoles, 19 de mayo de 2010

LA TERCERA LEY DE CLARKE, por Mr Dry.




Era su voz, su voz, su forma de mirar



De acuerdo, quizá tener un blog alimenta el rencor y no te saca precisamente de la frustración; de acuerdo, tú te desahogas con tus amigos superchachis y brindando con absenta por el olvido del pérfido Mr Dry, mientras que yo me refugio en el TTjas y me oculto de la luz y me miro el ombligo y me hundo en mi propia mierda; de acuerdo, tú te expresas mejor que yo, sabes darle forma a tus sentimientos, sabes decirlos sin contaminarlos de un lenguaje que no es tuyo; no como yo, que mato moscas a cañonazos con mis posts; de acuerdo, eres más lista que yo, has vivido más que yo, has llegado en el conocimiento de ti misma (y del mundo) mucho más lejos de lo que llegaría yo en tres vidas; de acuerdo, estamos de acuerdo en eso; pero permíteme erguirme ahora como un puto demonio rojo de ochenta metros y lanzar un enorme escupitajo de fuego; déjame cantar como un gato en MI tejado, que es MI casa y ni siquiera está en tu barrio.
Si te quedas a mirar, por favor haz mañana una crítica de mi obra y métetela por el sagrado tercer ojo.

Tengo una casa y tengo un pasado y tengo un cerebro al que quiero darle de comer cosas que le sienten bien. Y aunque sé que al decir esto corro el riesgo de convertirme en una canción de Bebe (aka el Anticristo), reivindico mi derecho a ser yo mismo. Y en un impúdico alarde autobombástico me recuerdo las cosas que he aprendido. Y en un duro trago de orgullo, que duele como tragar clavos, me callo las cosas y se las cuento al blog. Y en un arrebato de violencia, escojo el silencio y acelero.

Y así, aparece en mi mente de nuevo el viejo Wi Tei, perdido en un monasterio de la costa, en un lugar donde no llegan ni las águilas, alejado del mundanal ruido y de todos-los-sitios-donde-pasan-cosas-chupiguays. Y pienso en Chin Po, en su estupidez acaso incurable, pero única y especial. Y pienso que las personas son especiales porque están, y no porque sean. Y pienso en el lobo Sebastián, escuálido y despeluchado, pero que desempeña a la perfección el papel del lobo que ayuda a Chin Po, estando ahí y no en ningún otro sitio.
Y pienso en todas las cosas que nunca seré, y hoy casi me da igual, porque he sido atacado en lo poco que soy, en lo que mejor soy, en lo único de lo que me siento orgulloso. Y casi agradezco esta oportunidad de reafirmarme en mi pequeña tienda de barrio, y brindo con champán barato por los premios literarios de las asociaciones de vecinos, y saco desnudo a pasear a mi gato, y piso el mismo suelo que vosotros, qué sensación casi olvidada. Y no es el cuento de Pedro y el Lobo, porque los pastores han venido a ayudarme sin yo siquiera pedirlo.

Y no es que no duela sentirse fuera de todo; pero una cosa es una cosa, y otra cosa ya son dos.





6 comentarios:

  1. jarl.


    Me gusta este sitio, tiene encanto, oiga.

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  2. Por distraerse, a veces, suelen los marineros
    Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
    Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
    Al navío surcando los amargos abismos.

    Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
    Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
    Dejan penosamente arrastrando las alas,
    Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

    Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
    Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
    ¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
    Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

    El Poeta es igual a este señor del nublo,
    Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
    Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
    Sus alas de gigante le impiden caminar.



    Yo no soy un poeta, pero es que este poema de Carlos Bodeler me mola del todo, y me acabo de acordar de él, pero también del ángel que mira a la ciudad de Berlín encaramado a una gigantesca columna dórica, y también del anciano que sabe que le queda poco tiempo y sufre porque cree que el mundo se quedará sin narrador.

    No sé, será que en esta mañana de jueves estoy especialmente moñer, o quizá quiera jugar con Polaroid al juego de encuentra las referencias.

    A lo mejor si digo "Cómo me gusta el olor del Napalm por las mañanas" la cita es obvia, pero si digo "yo no soy mala, es que me han dibujado así", la cosa no está tan clara. ´

    Quizá, como sabe Madcap, la razón (a no ser que tengas una inteligencia analítica) no se parece a una línea recta, sino que es más bien como la nube de un electrón, una tormenta fractal de minirrelámpagos, una serie de catastróficos links cerebrales.

    Es la lógica difusa de los enfermos de Alzheimer, que no saben qué han dicho y qué han pensado solamente, o que directamente olvidan dónde estaban y les parece normal empezar por donde les venga. Evidentemente, no se construyen puentes ni se salvan vidas con esta manera de pensar, pero nosotros somos los narradores; narradores, como aquel increíble anciano aplastado por no poder cumplir con su deber por el simple y molesto hecho de tener que morirse, qué fastidio; narradores, en fin, en primera persona, de un mundo interior no demasiado interesante para nadie más que para nosotros mismos.

    O quizá solo sea el calor, vaya, que no todo tiene por qué ser poético y romántico y sturm und drang y Werther y Carlota y su portera, la señora Crescencia. A veces nos rugen las tripas y entonces somos el albatros en el barco, pero tampoco es para fliparse mucho, la verdad, que hay albatros máss bonitos y no todos los marineros son así de cabrones.

    Jo, vaya lío esto de la escritura automática.

    Hala, me voy al curry

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  3. Mierda.... me dan ganas de ir al ttjas con usted a tomarme unas cuantas largas, pausadas... respirar paz de entre la nicotina y materializar ese mundo interno, sólo mío en verborrea con todo un sentido, que más que comunicar algo crea una situación común y un significado...

    It's been a bad day... please, dont take a picture

    Saludos a la incombustible Bi Polariod y a la taimada y encantadora Sra. Potts. Que algún animal inteligente os bendiga

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  4. ....humm...... bert ....humm..... bert ..oh.. eco eco charlie20 de mayo de 2010, 18:37

    Hola, no tenía papel para escribir y he visto que aquí puedo poner algunas cosas, si no os molesta, y si os molesta, os la cascais equipo pajizo de hortalizas:

    Me llamo Frank, pero la gente me llama kaf. estoy en 4 de la eso y me considero una persona sublimada por mis sentidos, despierto, correcto, emotivo y muy pajillero

    El caso es que me enamoré de la sñrta. rotterwailler54, mi profe de lenguas muertas. Era una belleza griega sacada del caucaso. Inteligente como las ardillas más coloradas que hayais visto, presencia, un mundo interior que se la veía que atraía lo mismo que imponía, y en esas que me vi atraido y ella respondió furtivamente. Después de 4 conexiones endebles estábamos en una relación.

    La idea era suprema pero daba miedo. Los resultados...

    Creo que a veces crecer y madurar es también saber disfrutar de otra persona, como el músico lo hace con los silencios. Cuando dos músicos se reúnen y uno lleva una línea buena con la idea de que resalte, por ser tan buena, está tapando los arreglos, o la segunda línea posiblemente magistrales del otro.

    Me alegro de que te encuentres a ti mismo de nuevo, acabo de leer tu caso ahora mismo.

    Mozart o Radiohead ?

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  5. the new instant camera with built in flash21 de mayo de 2010, 21:02

    que dry domina una suerte de lenguaje html psicológico, telepático y patafísico que le permite escribir posts con hipertextos invisibles-aunque manifiestos- que asoman al lector al v-e-r-tigo epiléptico de la interconexión infinita –signo de puntuación en construcción - no es a estas alturas de la película descubrir la polvora. que me invite a mí, una íntima desconocida, a buscar las referencias en un post ilustrado con baños corrosivos e imágenes aéreas del tiergarten entre otros, es un pequeño giro argumental con el que, sí, ha conseguido sorprenderme. el grado en que esto me convierte en el tigre saltando a través del aro de fuego sigue siendo un misterio insondable. aún así, me he pasado la infancia con la mano levantada para demostrar a los demás que yo lo sabía, así que no duden ustedes que entraré al trapo. the riddle gets solved.

    lo que conduce irremediablemente al siguiente misterio, ¿le rompió el vecino de MC los dos brazos a la altura de las muñecas? ¿le tiene esto impedido para escribir en su blog de fruta y leche? como son las fans. encima con exigencias.

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  6. riddle

    1 /'rɪdḷ/ sustantivo
    (puzzle) adivinanza f, acertijo m
    (mystery) enigma m, misterio m
    riddle

    2 verbo transitivo (perforate) (often pass) to be ~d with sth: his body was ~d with bullets lo habían acribillado a balazos;


    to solve

    solve /sɑ:lv / || /sɒlv/ verbo transitivo ‹mystery/equation› resolver(conj.⇒);
    ‹crossword puzzle› sacar(conj.⇒);
    ‹crime› esclarecer(conj.⇒);
    ‹riddle› encontrar(conj.⇒) la solución a



    english lessons, inglés para lechones

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